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Kiss me (if you can)

Violette Saint-Honoré a beau croquer la vie à pleines dents, elle n’embrasse pas n’importe qui ! Quand le milliardaire Blake Lennox, grand chef étoilé, embauche la jeune surdouée pour devenir la toute nouvelle pâtissière de son palace, il réalise rapidement que la gourmandise est leur seul point commun. Entre le tyran des cuisines et la belle ambitieuse commence une aventure sucrée-salée… enflammée. Folle de rage contre son patron, folle de désir pour l’homme qu’il est dans la vie, la jeune Française va devoir choisir.
Confiture d’orange amère ou cœur coulant aux fruits de la passion ?

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Kidnappée par un milliardaire

La jolie Eva est enlevée par Maxwell Hampton. Seulement, son riche et séduisant ravisseur prétend qu’il a fait cela pour la sauver d’un danger dont il ne veut rien révéler. La jeune femme, indépendante et attachée à sa liberté, va se rebeller contre cette captivité forcée, mais son kidnappeur au charme envoûtant se révèle tout aussi énigmatique que persuasif. Et Eva va devoir lutter contre son propre désir. Car quand la tentation est trop forte, le proverbe ne dit-il pas que le meilleur moyen d’y résister, c’est encore d’y céder ?

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Juste toi et moi

Fraîchement sortie de l’école des beaux-arts de Miami, Alice Brighton décroche un contrat pour peindre une fresque dans la très select clinique du docteur Noah Law, un éminent chirurgien esthétique. Contre toute attente, Alice découvre que le célèbre praticien possède un regard envoûtant et un charme magnétique… ainsi qu'un tempérament glacial. Mais la jeune artiste peintre va bientôt découvrir que parfois le feu brûle sous la glace…

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Envoûte-moi

Qu’est-ce qui peut bien attirer Tobias Kent, trentenaire multimilliardaire et créateur de parfums renommé dans le monde entier, vers Eleonor Stuart, étudiante en design rencontrée par hasard dans un restaurant branché de New York ? Entre ses études à la fac, ses petits jobs et ses meilleurs amis, la vie d’Eleanor est déjà bien remplie. Hermétique à l’amour, fidèle à son célibat de toujours, sait-elle que le destin en a décidé autrement ? que sa vie va être bouleversée par une rencontre, aussi magnifique que maléfique ?

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Call me Bitch

Mettez dans une demeure londonienne les pires baby-sitters de la terre et les meilleurs ennemis du monde, ajoutez un enfant pourri gâté et laissez mijoter deux semaines. Le plan le plus foireux de l’Univers ou la recette d’une passion épicée… avec juste ce qu’il faut d’amour, de haine, d'humour et de désir ?

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June Moore

Étreinte

Volume 6

1. Sportivement sexy

Les premiers jours de février à Manhattan sont froids mais ensoleillés. J’en profite pour aller travailler à pied, tous les matins. Je ne suis pas une grande sportive, mais je voudrais entretenir mon capital fessier, que Roman adore. Et je n’ai aucune envie de transpirer sur un vélo d’appartement ou m’épuiser à suivre les ordres sadiques d’un prof de gym bodybuildé, perdue au milieu d’une bande de lolitas anorexiques qui feront les exercices en sifflotant sans mouiller leur body Ralph Lauren. La marche me semble être un compromis acceptable. Roman, remarquant ma récente lubie, m’a gentiment proposé de m’apprendre à courir.

– Tu plaisantes ? me suis-je exclamée. C’est bien trop fatigant !

– Oui, c’est un peu l’idée, quand on fait du sport, a-t-il répondu, perplexe.

Néanmoins, il n’a pas insisté. Ces derniers jours de vie commune m’ont appris que s’il s’avère intraitable en affaires, impatient en société et parfois franchement dominant au lit, ce n’est pas un tyran domestique. Il a visiblement confiance en mon jugement et respecte mes choix et mes idées, défendant farouchement les siens mais sans me les imposer. Il sait pourtant être incroyablement têtu et tenace (et convaincant !) lorsqu’il souhaite obtenir quelque chose de moi :

– Je ne suis pas entêté, je suis persévérant, nuance-t-il dans un sourire désarmant si je lui reproche de s’obstiner.

Ce sourire précède généralement un numéro de charme auquel je suis incapable de résister et qui cause chaque fois ma capitulation. Pour notre plus grand plaisir…

Venant d’un homme comme lui, habitué à diriger, ordonner, mener, cette capacité d’écoute et de respect m’étonne et me ravit chaque jour un peu plus. Ça me change agréablement des prises de bec avec ma mère, qui voulait tout régenter, tout contrôler, de la couleur de mes ongles à l’orientation de ma carrière en passant par ma vie sentimentale.

Nos discussions sont parfois animées, parce que nous ne sommes pas d’accord sur tout et que chacun défend son avis avec passion, mais nous ne nous querellons jamais. Je dois néanmoins souvent me ranger à son opinion, en ronchonnant (oui je suis mauvaise perdante, et alors ?), vaincue par ses arguments et son raisonnement, parce qu’il a une faculté d’analyse prodigieuse. Hallucinante, même. Il a toujours dix coups d’avance, sur moi comme sur tous ses interlocuteurs, et se frotter à lui est comme essayer de battre un maître des échecs alors qu’on ne sait même pas déplacer un pion. Seul Malik, qui se charge lors des réunions de développer et traduire la pensée complexe de Roman à ses associés, semble capable de le suivre sur ce terrain. De le suivre mais pas de le précéder…

Malgré cela, Roman n’est pas arrogant. Confiant, sûr de lui mais pas arrogant. Il semble simplement considérer tout ça comme allant de soi. Ce qui me sidère complètement…

Du coup, plus j’apprends à le connaître, plus je suis amoureuse, intriguée, captivée… et tourmentée par son mutisme sur certains points. Sur deux points, en réalité :

1 - Il ne m’a jamais dit Je t’aime. Il ne répond jamais à mes déclarations.

2 - Il n’a jamais évoqué la possibilité de prolonger notre vie commune quand Sibylle aura libéré mon appartement

Ça fait beaucoup de jamais pour une histoire que je voudrais voir durer toujours.

Or, Sibylle a trouvé une chambre dans une pension de famille. Elle y emménage dans quelques jours. Je ne l’ai pas encore annoncé à Roman. J’ai peur, terriblement peur, qu’il n’essaie pas de me garder près de lui, qu’il ne me propose pas de rester chez lui plutôt que de regagner mes pénates.

En cette fin d’après midi, Roman et moi devons retrouver Nils Eriksen, pour parler de l’enquête (qui avance à bon train), à la salle de boxe. Je ne sais pas où en est ma petite sœur avec lui, mais visiblement ils se côtoient toujours : la voiture d’Eduardo, qu’elle m’a empruntée le temps que je loge chez Roman, est garée devant le gymnase… Je n’ai pas parlé de Nils à ma mère, qui m’a bien appelée une demi-douzaine de fois depuis l’arrivée de Sibylle aux États-Unis, et me relance encore aujourd’hui, juste avant qu’on ne pénètre dans la salle. Sibylle avait un fiancé en France, Matthieu, qu’elle a laissé tomber comme une vieille chaussette, et ma mère me supplie de la raisonner, de la convaincre de rentrer à Paris :

– Sibylle ne peut pas rester à New York, Amandine, martèle ma mère. Elle ne peut pas abandonner ses études, son fiancé, sa famille, sur un coup de tête. Il faut que tu la persuades de rentrer.

– Tu connais Sibylle, maman, soupiré-je. Elle est plus butée qu’un troupeau de mules sourdes. Elle ne m’écoutera pas plus que toi.

– Elle est en train de gâcher sa vie ! Elle dilapide l’argent de son livret d’épargne, elle a brisé le cœur de ce pauvre Matthieu et elle va perdre son année d’études.

– Peut-être qu’elle a juste besoin de respirer un peu ? suggéré-je. Et qu’elle va revenir d’elle-même. Il faut lui laisser du temps. Considérer son escapade comme une année sabbatique… ?

– On ne prend pas d’année sabbatique à vingt et un ans ! fulmine ma mère. Il faut qu’elle pense à son avenir ! Amandine, je te demande de la mettre à la porte ! Tant que tu l’hébergeras, elle ne reviendra pas.

– Je vais lui parler, maman, capitulé-je en sentant poindre une migraine. Mais je crois qu’elle a déjà trouvé un autre logement. Je te laisse, Roman m’attend. Bisous.

– Tu savais, toi, qu’il y a un âge minimum pour prendre une année sabbatique ? demandé-je à Roman quand je le rejoins dans la salle.

– Non, mais je suppose que si Évelyne Lenoir l’a décrété, ça ne va pas tarder à entrer dans la Constitution, dit-il le plus sérieusement du monde.

Je reste interdite cinq secondes devant son air austère avant d’éclater de rire.

– Vous êtes magnifiquement belle, mademoiselle Lenoir, quand vous riez… murmure-t-il en m’embrassant la nuque, de ces baisers tendres et légers dont il a le secret et qui me font chaque fois vibrer tout entière.

Je glisse ma main dans la sienne et nous slalomons entre des hommes en short et en sueur, plutôt jeunes, de tous gabarits, de toutes couleurs. La salle est plus grande que celle de Paris, mais c’est le même genre d’endroit, gris et sans fard. Un lieu brut et sans clinquant. « Pas fréquentable » dirait ma mère. À l’image de Nils, probablement. Nous stoppons à bonne distance de lui et Sibylle, pour ne pas les interrompre. Ils sont devant une espèce de punching-ball miniature accroché au plafond et relié au sol par une corde élastique. Nils, toujours aussi massif, torse nu, ses tatouages noirs tranchant sur sa peau blanche, frappe doucement le petit sac ballonné, à une allure rapide et régulière, de ses deux mains bandées, alternativement, sans même regarder ce qu’il fait. Il est tourné vers Sibylle, qui l’observe, captivée, tandis qu’il lui explique visiblement comment s’y prendre. Il augmente progressivement sa cadence de frappe, l’air de rien, diversifie les enchaînements, et le ballon lui obéit parfaitement. Ses larges mains sont vives et gracieuses, elles semblent indépendantes du reste de son corps et suivre une chorégraphie compliquée, incroyablement rythmée et véloce.

– Ça a l’air rigolo, dis-je.

– Oui, tant qu’on ne se le prend pas dans le nez, me répond Roman, amusé. C’est vite arrivé et plutôt douloureux. On est sonné avant d’avoir compris ce qui se passait. Ce n’est pas si facile que ça paraît, Nils doit avoir pas mal d’années de boxe derrière lui pour maîtriser si bien l’exercice.

– Tu t’y connais en boxe ? demandé-je en me souvenant qu’il a mis K.O. trois types le jour de notre rencontre.

– Je me débrouille. Mais je n’aimerais pas trop me retrouver face à Nils quand il est en colère. Sans compter qu’il pèse bien vingt kilos de plus que moi.

– Oui mais de toutes façons, tu cours plus vite que lui, non ?

– Il faut l’espérer, répond-il en riant.

Tandis que nous plaisantons, Sibylle a pris place face au petit ballon de frappe. Elle souffle impatiemment sur sa frange pour dégager ses cheveux blonds de ses yeux, et remonte sur ses hanches étroites son survêtement qui a glissé. Son débardeur bleu ciel laisse voir ses bras tout en délicatesse. J’ai une bouffée de tendresse pour ma petite sœur : elle est belle comme un cœur. Nils vient se poster derrière elle, prend ses mains dans les siennes pour la guider et lui imprimer le rythme des premiers mouvements. Sibylle paraît vraiment minuscule entre ses bras, à la fois fragile et déterminée, comme une fleur sauvage. Elle paraît aussi très troublée par leur proximité… Pour la première fois, je vois Nils sous un autre jour : ce n’est pas la brute que je croyais, il est doux avec ma sœur et, même s’il demeure impassible, s’il n’est pas bouleversé d’être contre elle, il laisse transparaître une sensibilité émouvante.

Je viens me blottir contre Roman, qui m’ouvre ses bras sans un mot.

J’ai de la chance. J’ai trouvé l’homme de mes rêves et je suis avec lui. Ce n’est pas donné à tout le monde. Il est tendre. Il est fort. Je partage son lit et sa vie.

Dommage qu’il ne soit pas plus bavard. Je ne demande pas beaucoup. Juste suffisamment pour me dire les trois petits mots que j’attends…

Nous regardons Sibylle, concentrée, s’appliquer à reproduire les gestes de Nils. Je savais qu’elle fréquentait une salle de boxe depuis Noël, mais je croyais que c’était uniquement un prétexte pour se rapprocher de son beau Viking. Je ne pensais pas qu’elle s’y impliquait vraiment. Et pourtant ! Nils s’est écarté et elle se débrouille maintenant toute seule avec le petit sac, lentement, prudemment, mais avec rigueur, sous ses encouragements et ses conseils.

– Elle ne s’en tire pas si mal, me dit Roman, juste avant qu’elle frappe trop fort dans le ballon qui lui revient violemment en plein visage.

C’est tellement fulgurant que c’est terminé avant même que je comprenne. Tout à coup, ma petite sœur est dans les bras de Nils qui s’est matérialisé devant elle comme par magie. Je bondis hors de ceux de Roman, persuadée qu’elle est assommée, le nez broyé, défigurée. Mais elle est bien consciente et semble seulement étonnée (et ravie) d’être tout contre son coach. Elle a le visage contre son torse nu, et un sourire radieux aux lèvres.

– Sacrés réflexes, dit Roman à Nils en lui tendant la main quand il relâche Sibylle. – Faut bien, répond celui-ci. Je n’ai droit qu’à dix pour cent de perte à l’entraînement. Comme je n’ai qu’une élève, si je l’abîme, ça fait tout de suite cent pour cent. C’est mauvais pour mon image.

Sibylle lui flanque un coup de poing sur l’épaule en le traitant de mufle et il tombe à genoux en faisant mine de se tordre de douleur. Roman suit tout ça d’un œil intrigué mais il est loin d’être interloqué comme je le suis. Je ne sais vraiment plus quoi penser de Nils. Sibylle, elle, rit en lui tendant la main pour le relever.

– On se fait quelques rounds ? propose-t-il à Roman, qui est venu en survêtement.

– Hum… j’hésite, répond celui-ci en regardant ses pieds, puis moi. Je n’ai pas mes baskets qui courent vite…

C’est à mon tour d’éclater de rire sous le regard étonné des deux autres. Puis Roman me fait un clin d’œil et se débarrasse de ses sweat et t-shirt avant de monter sur le ring à la suite de Nils. Cette complicité entre nous me rend gaie, j’ai le cœur qui s’emballe joyeusement. Il faut avouer aussi que je ne m’habituerai jamais à la perfection de son corps, à la grâce virile de ses mouvements. Roman est beau, d’accord, mais il a en plus une façon d’être, de bouger, qui rend sa nudité particulièrement troublante. Il me donne chaud rien qu’à le regarder s’échauffer, trotter, s’étirer, aux côtés de Nils. Ils ont chacun enfilé des gants et mis un protège-dents. De même taille, même âge, ils sont pourtant aussi dissemblables que le jour et la nuit.

– On dirait un duel entre un lion et une panthère noire, dit Sibylle, l’air rêveur, quand ils commencent à se tourner autour et à engager le combat.

L’image est parfaitement juste. Ils sont tous deux d’une grâce féline, l’un blond, massif et calme, la force tranquille. L’autre brun, souple et vif, la beauté carnassière. Nous restons silencieuses à les admirer, chacune focalisée sur l’objet de ses fantasmes…

– Ça se passe bien entre vous, on dirait ? risqué-je au bout d’un moment.

– Si on veut, soupire Sibylle dépitée. Nils est… amical. Il persiste à dire qu’il n’est pas pour moi. Depuis notre nuit lors de mon arrivée ici, il ne m’a plus touchée. Enfin, pas comme je voudrais, tu vois. – Pourtant, ce soir par exemple, tu ne vas pas rentrer dans le Queens, si ?

– Non. Il a fait ajouter un grand canapé dans sa chambre au Sleepy Princess. Il m’a autorisée à squatter son lit chaque fois que je voulais, mais lui dort sur ce foutu rogntudju de canapé de zut de merde !

– Et tu ne l’y rejoins pas ? m’étonné-je, connaissant le caractère plutôt volontaire de ma petite sœur…

– Pff… j’ai essayé, la première fois. Mais il m’a attrapée et ré-flanquée dans le lit sans ménagement. Il a dit qu’à la prochaine incartade, il me menottait au radiateur. Quel sale flic…

– Je vois, dis-je en essayant de dissimuler mon rire derrière un toussotement.

– C’est pas drôle, ronchonne-t-elle en pouffant à son tour. – Ça va, on s’amuse bien pendant que je me fais démolir ? me demande Roman en s’approchant des cordes et en se tenant les côtes avec une grimace de douleur. – Démolir, mon cul, marmonne Nils à bout de souffle et trempé de sueur.

– Vous êtes très beaux dans la souffrance, tous les deux, répond Sibylle, sur un ton grandiloquent, avant qu’on reparte à rire. – Au lieu de te moquer, tu ferais mieux de rejoindre ta copine pour travailler ton esquive. Elle vient d’arriver et elle a l’air de t’attendre, dit Nils en désignant une jolie fille un peu ronde, de style hispanique, qui nous observe depuis un coin de la salle.

– Oh ! Julia ! Super ! s’écrie Sibylle. Viens, Amy, il faut que je te présente. Tu vas voir, elle est géniale !

– Je te rejoins. Je voudrais juste m’assurer que Roman ne va pas succomber à ses blessures, avant.

– Ok, dit-elle en filant vers la brunette qui s’est arrêté de sauter à la corde pour lui faire signe.

Roman et Nils se sont tous les deux assis au bord du ring, les jambes dans le vide, les avant bras posés sur les cordes, l’air aussi exténué l’un que l’autre. Je leur passe une bouteille d’eau pendant qu’ils se remettent et nous discutons de l’enquête sur Teresa.

– Au fait, me demande Nils, tu bosses demain ? J’ai trouvé où se terre Robert Martin, le vieux flic qui était sur le coup à l’époque, et je compte aller lui rendre visite. Il crèche dans Little Haiti, à Miami. J’ai pensé que tu voudrais venir. Tu connais le dossier sur le bout des doigts, tu pourrais m’être utile.

Si Roman et ma sœur s’entendent bien avec lui, ce n’est pas vraiment mon cas. Je n’arrive pas à le cerner ; sa voix dure et sa façon d’aller toujours droit au but sont assez perturbantes. Du coup, je suis complètement prise au dépourvu par sa proposition, d’autant que l’idée de passer une journée avec lui me met mal à l’aise. Mais je tiens évidemment trop à l’enquête pour refuser. Je bafouille un peu avant de lâcher :

– Heu… oui… Enfin, je ne pourrai pas me libérer le matin, mais à partir de treize heures ce sera bon. On est rarement débordés le vendredi.

– Parfait. Roman ?

– Je préfère ne pas vous accompagner, répond celui-ci, la mine sombre. Je connais Martin et je risque de l’étriper avant que tu aies pu lui soutirer la moindre information.

– Comme tu veux. Tu sais des trucs sur lui qui peuvent nous être utiles ?

– Je ne pense pas. Je l’ai juste croisé étant enfant, puisqu’il était en charge de l’enquête sur ma mère.

– Ok, dit Nils en se relevant. Au fait, Amy : je n’aime pas ce que j’ai trouvé sur ton collègue journaliste, Andrew Fleming. Ça pue. Il n’est pas net. Entre autres : il est inconnu à l’adresse que tu m’as donnée, impossible de le joindre au téléphone ou de lui mettre la main dessus. Il vaudrait mieux que tu n’aies plus à faire avec lui. Ne lui dis pas cash que tu ne veux plus le voir, sinon il risque de disparaître complètement et je ne pourrai pas le choper, mais tiens-toi loin de lui.

– Fleming ? Tu le fréquentes encore ? me demande Roman d’une voix blanche.

– Ben… il travaille toujours en free-lance, il passe souvent déposer des articles à Undertake, New York ou Boston, et il m’a aidée à rassembler des documents sur ta mère. Donc oui, je le vois à l’occasion, avoué-je péteuse, sachant pertinemment que Roman ne peut pas le sentir. – Tu sais que ce type faisait partie de la meute de hyènes qui s’est acharnée sur ma mère, justement ? Qui l’a poursuivie jusqu’à ce qu’elle en meure ? dit-il, livide et glacial. Tu sais qu’il est l’auteur de cette fameuse photo qui a fait le tour du monde ? Celle où l’on voit la voiture encore fumante écrasée contre le poteau, et le sang de ma mère qui goutte de la portière sur la chaussée luisante de pluie. Techniquement, c’est une photo superbe, tu sais bien t’entourer.

– Non, non… je… bafouillé-je, horrifiée par cette abjecte nouvelle, et paniquée par son ton cassant, mécanique, déshumanisé.

– Tu sais, continue-t-il comme un automate, qu’il m’a harcelé ensuite une bonne partie de mon enfance pour des photos volées, des scoops ? Qu’il ne me lâchait plus ? À croire qu’il en avait fait une affaire personnelle.

– Roman, je l’ignorais ! Je te le jure ! Je ne savais rien de tout ça ! m’écrié-je au bord des larmes.

– Ok… intervient Nils en serrant l’épaule de Roman. Amy, va faire connaissance avec Julia. Nous, on va se refaire un round ou deux…

– Mais… protesté-je en me tournant vers Roman qui s’est levé et me fixe, les yeux vides.

Cependant, l’air ombrageux et le regard dur de Nils me coupent net dans mes velléités protestataires. Je déguerpis en refoulant mes larmes, le cœur serré, choquée par la rapidité avec laquelle on est passé du rire au drame. Et confusément dépitée de constater que Nils comprend si bien Roman, qu’il sait comment l’apaiser, peut-être mieux que moi.

– On dirait que tu es jalouse de lui…

– Moi ? Jalouse de Nils ? Mais c’est ridicule !

– Tu en es sûre ? Alors c’est quoi ton problème avec lui ? À part le fait qu’il t’a pris ta petite sœur et qu’il s’entend avec ton mec comme s’ils étaient frères ? Tu ne te sens pas un peu flouée ?

Je n’ai pas de réponse à cette insinuation qui, aussi idiote soit-elle, me tarabuste et me force à me remettre en question. Je déteste l’idée d’être jalouse et encore plus celle d’être jalouse d’une amitié. Puis mes pensées reviennent à Andrew et j’oscille entre horreur et colère, dégoût envers ce salaud.

Quel pourri, ce Fleming ! Si j’avais su, jamais je ne lui aurais adressé la parole ! Je comprends mieux pourquoi il était si disposé à m’aider, et que Roman ne puisse pas le sacquer !

Mais comment je me débrouille pour toujours mettre les pieds dans le plat ? Je vais finir par prendre un abonnement à Poisse Magazine !

Sibylle me présente Julia, qui a l’air très sympa et semble avoir déjà un bon niveau en boxe. J’essaie de faire bonne figure et je les regarde s’entraîner ; elles s’entendent à merveille, riant beaucoup.

Je jette de temps en temps un regard vers Nils et Roman, qui ont repris leur affrontement sur le ring, en silence. Au début, Nils passe un sale quart d’heure et je culpabilise chaque fois qu’il se prend un coup. Roman doit avoir besoin de se défouler et c’est lui qui trinque. Mais bientôt les forces s’équilibrent et je grince des dents quand l’énorme poing de Nils cueille Roman aux flancs, aux épaules ou aux reins. Ils évitent visiblement de se toucher au visage ainsi, à mon grand soulagement, qu’aux parties… sensibles de l’anatomie masculine.

– Eh bien, siffle doucement Julia à côté de moi, en retirant ses gants. C’est ton mec, le brun ?

– Oui…

– Il cogne dur, dis donc. Heureusement que le Viking sait encaisser…

– Nils est à toute épreuve, confirme Sibylle avec un grand sourire. – Il faut dire qu’il a un blindage assez épais, la taquine Julia.

– Quand même, dis-je effarée quand Roman se prend une gauche qui le plie en deux. Quelle idée de pratiquer un sport pareil ? Vous aimez souffrir ou quoi ?

– Faut croire, dit Sibylle joyeusement. Allez, on les rejoint tant qu’ils sont encore en un seul morceau.

Quand on les retrouve, ils sont encore entiers, mais on commence à distinguer quelques bleus sur leur peau. Cependant, Roman est calmé et a retrouvé son flegme habituel. Sibylle lui présente Julia, qui ne tarit pas d’éloges au sujet de leur petit affrontement. Elle en profite également pour annoncer à la cantonade qu’elle s’est trouvé une chambre à Brooklyn, dans la même pension de famille que Julia, et qu’elle quitte mon appartement dans quelques jours. Je lui transmets le message de maman, qu’elle balaie d’un revers de main négligent. Roman, quant à lui, ne bronche pas.

Voilà, c’est officiel, Sibylle me rend mon appart’, je n’ai plus aucune excuse valable pour rester chez Roman. Et ça ne semble pas le perturber plus que ça. Pas un froncement de sourcil, pas un mot, on dirait que ça l’indiffère totalement. Est-ce que c’est à cause de ma bourde avec Fleming ? Est-ce que vraiment il va me laisser repartir chez moi, comme convenu, sans rien me proposer ? Ça se passait bien pourtant, entre nous, non ? J’ai pas rêvé ?

Roman, pourquoi tu ne dis rien ?

Je continue à cogiter jusqu’à ce qu’ils décident tous les quatre qu’il est temps de se changer et de rentrer.

– La prochaine fois, Amy, je te laisse ma place sur le ring, me murmure Nils en passant souplement sous les cordes avant de sauter au sol.

Je souris piteusement en le remerciant à voix basse. Roman a jeté une serviette éponge sur ses épaules, et en passant devant moi pour récupérer son sweat, il me dit :

– Désolé. Tu me pardonnes ?

– J’ai l’impression que c’est plutôt à toi de me pardonner, dis-je étonnée et touchée, la chape de tristesse qui venait de me tomber sur les épaules soudain plus légère.

– D’accord. Je nous pardonne, alors, répond-il avec un début de sourire qui me donne envie de lui sauter dessus… Eh ! Je suis trempé de sueur ! proteste-t-il quand je passe de l’idée à l’action pour l’embrasser.

– M’en fous. Tu sens bon quand même, répliqué-je en me serrant contre lui.

– Oui, mais là tu appuies sur une zone particulièrement douloureuse, hoquette-t-il en détachant mes mains de ses côtes.

– Souffre en silence et embrasse-moi, si tu veux que moi aussi je nous pardonne.

Ce qu’il fait sans discuter, avec une passion qui me fait reléguer mes doutes aux oubliettes.

2. L'amour aux cent visages

Nous regagnons la Red Tower vers dix-neuf heures trente. À peine la porte franchie, Roman envoie balader son survêtement sale et saute dans la douche pour en ressortir dix minutes plus tard en costume Lanvin, ses cheveux noirs encore humides, classe comme ce n’est pas permis. En un temps record, il est passé de boxeur des bas fonds à milliardaire stylé et j’ai un peu de mal à faire coïncider les deux versions. Dans tous les cas, il est sexy en diable, mais la métamorphose est tellement radicale que c’en est troublant.

De plus, j’avais complètement oublié qu’il avait un conseil d’administration (ou un truc du genre) ce soir.

– Si je veux m’absenter demain après-midi, il faudrait que je termine mon article en cours, mais mon ordi et mes dossiers sont restés à Undertake. Je vais aller bosser un peu là-bas, ce soir.

– Pas de souci. Je te récupère à vingt-deux heures et on va manger ? Si je réserve au Blue Moon, ça te va ?

– Super !

Mais finalement, je ne travaille pas, parce qu’en arrivant dans les locaux d’Undertake, j’aperçois de la lumière dans le bureau d’Edith Brown, ma chef de rubrique. Et elle ne va pas bien du tout.

La tête dans les bras, elle est affalée sur son bureau, qui a été débarrassé de tout ce qui l’encombrait d’ordinaire pour ne laisser sur sa surface laquée qu’un verre vide posé sur une enveloppe déchirée. Rien que cette attitude relâchée, à mille lieues de son habituel maintien rigide et hautain, me fait tiquer. Edith n’est pas du genre à se laisser aller. C’est une femme à poigne, toujours impeccablement mise et maquillée.

Mais ce soir, la dame de fer ploie sous le chagrin et la culpabilité. Et comme je suis la seule personne dans les parages, la douleur et l’alcool aidant, Edith se confie à moi. Légèrement ivre, son mascara dilué dans les larmes, elle me tend l’enveloppe. C’est une lettre de sa mère. L’écriture est appliquée et hésitante, le style maladroit, l’orthographe hasardeuse, mais le message clair et terrible : Terence, le père d’Edith, est mourant.

– Je ne l’ai pas vu depuis vingt ans… dit-elle d’une voix pâteuse. Pas assez bien pour moi. Juste un ouvrier dans une usine à papier. Et ma mère… une bonniche. Des petites gens. Je ne voulais pas leur ressembler. Leur misère me dégoûtait. Je ne voulais même plus les connaître. Si j’avais pu, je me serais fait saigner jusqu’à la lie pour ne plus avoir une seule goutte de leur sang dans mes veines. Moi, je voulais la réussite. L’argent, le sexe, la gloire. Le pouvoir. Par tous les moyens. J’ai bossé dur. J’en ai léché des bottes. J’en ai flatté des croupes. Maintenant, je suis une parfaite executive woman, n’est-ce pas ? Trente-sept ans, pas de mari, pas d’enfant, pas d’amis. Parce que ça prend du temps, et le temps, c’est de l’argent.

Elle s’arrête puis reprend :

– Sauf qu’aujourd’hui, me voilà en train de pleurer comme une gamine parce que mon papa va mourir. Et que j’ai eu beau dire, beau faire, au fond de moi, je suis toujours restée la petite fille à son papa, celle qu’il portait sur ses épaules pour aller cueillir des pommes sur l’arbre du voisin, et qui les faisait ensuite en tarte avec sa maman. Une môme plutôt sympa. Dommage qu’elle n’ait pas eu droit à la parole pendant toutes ces années. Parce que maintenant c’est trop tard.

Edith a besoin de parler pour exorciser sa peine, alors je l’écoute. Elle ne me regarde même pas, elle est dans son monde. Je me contente de glisser un mot de temps en temps, pour signaler que je suis là, que je l’entends, qu’elle n’est pas seule.

À vingt-deux heures pile, un texto de Roman :

[Prête ?]

Je lui réponds :

[Non. Edith va mal. Son père est mourant. Maladie auto-immune]

Je guette sa réponse, inquiète, impatiente, sans bien savoir ce que j’attends de lui mais priant pour que lui le sache.

[Je peux peut-être aider. Ma clinique de Buffalo. Tu veux que je vienne ?]

Je pousse un énorme soupir de soulagement. Le fardeau d’Edith est trop lourd à porter seule et je me sens impuissante. Roman saura quoi faire, j’en suis persuadée.

[Oui, s’il te plaît…]

Je ne réalise qu’après coup ce que cela implique, pour lui, pour moi, pour nous. Roman Parker, le multimilliardaire le plus mystérieux et secret de ce côté du globe, qui fuit tout ce qui ressemble de près ou de loin à un journaliste, va entrer dans les locaux d’un des plus gros magazine de finance des États-Unis et se présenter, avec moi, devant la rédactrice en chef la plus carriériste qu’il soit possible d’imaginer. Tout ça pour quoi, pour qui ? Pour moi. Et sans même que je sois obligée de le lui demander… J’ai presque du mal à y croire.

Je profite d’un blanc dans le monologue d’Edith pour lui annoncer la venue de Roman.

– Roman Parker ? demande-t-elle, abasourdie. LE Roman Parker ? Ici ? À Undertake ? À cette heure-là ?

– Oui, confirmé-je, gênée.

– Mais…comment… vous couchez ensemble ?

– Euh… répliqué-je avec un sens de la répartie digne d’un bulot.

– Depuis quand ? reprend-elle, l’œil soudain plus vif, son côté prédateur reprenant le dessus. Avant ou après votre article ?

– Après, intervient Roman d’un ton cassant en apparaissant à mes côtés.

Il effleure ma nuque de ses doigts et ce simple contact me suffit pour me ressaisir.

Puis il prend les choses en main. Une demi-heure plus tard, Edith, complètement dessoûlée et sous son charme, ose un timide sourire d’espoir : Roman a proposé de faire admettre Terence dans sa clinique privée de Buffalo, dans l’unité spécialisée qui s’appuie sur les travaux de Malik, en collaboration avec son centre de biotechnologies et celui de la ville, de bio-informatique et recherches sur le génome humain. Bref, Roman a encore emprunté plusieurs de ses raccourcis fulgurants qui nous ont laissées, Edith et moi, totalement interloquées, mais nous comprenons l’essentiel : Terence pourra bénéficier, gracieusement, de nouveaux traitements très prometteurs à la pointe du progrès.

– Mon associé, Malik Hamani, responsable du projet, vous expliquera cela mieux que moi, s’impatiente Roman quand Edith lui demande des éclaircissements. Il vous contactera et organisera au mieux la prise en charge de votre père, qui pourra entrer à la clinique dès demain. Je mettrai à sa disposition un véhicule et un chauffeur.

Quand nous quittons enfin Edith, elle me retient par la manche :

– Amy… merci. – Je vous en prie. C’est Roman qu’il faut remercier.

– Je n’y manquerai pas. Mais d’abord, merci à vous. Je n’ai pas toujours été tendre avec vous…

– Ne vous en faites pas. C’est d’un job dont j’ai besoin. Pour la tendresse, j’ai ce qu’il me faut. – Je n’en doute pas, dit-elle avec un sourire d’une douceur que je ne lui avais jamais vue, peut-être celui de la petite fille qui cueillait des pommes…

Le lendemain après le déjeuner, je fais les cent pas dans l’appartement de Roman. Tony attend sur le toit, aux commandes de l’hélicoptère. Nils devrait déjà être là pour notre rendez-vous avec Robert Martin, à Miami.

– Il est en retard, ronchonné-je.

– Il est treize heures trois, tempère Roman, amusé, depuis le canapé.

– Treize heures quatre.

– Des bouchons, un imprévu, ça arrive…

– Tu es toujours rigoureusement ponctuel, toi. – Oui mais moi je suis parfait, réplique-t-il en s’étirant, avec un sourire éblouissant par dessus les dossiers empilés devant lui qui envahissent (temporairement, m’a-t-il rassurée) la moitié du salon.

– C’est vrai, concédé-je en venant l’embrasser.

Sa bouche a un goût sucré de dessert et j’ai une irrépressible envie de le dévorer. Emportée par mon élan, ce qui ne devait être qu’un simple baiser se termine en séance torride et rock’n’roll sur fond de coussins multicolores qui volent aux quatre coins de la pièce. Roman a réagi au quart de tour et, si mon assaut sensuel l’a d’abord fait sourire, il ne s’est pas fait prier pour y répondre avec toute la fougue qui le caractérise.

Treize heures seize. Roman se reboutonne, et je rajuste ma jupe. C’était aussi bref qu’intense. J’en suis encore toute chamboulée. Je ne pensais pas qu’on pouvait prendre autant de plaisir en aussi peu de temps. Je m’accorde deux minutes à la salle de bains pendant que Roman regroupe nos coussins, puis l’interphone se met à sonner. Nils arrive.

Ouf ! Cinq minutes plus tôt et c’était la panique !

– Désolé pour le retard, dit-il en me tendant un coussin rose qui traînait devant la porte de l’ascenseur.

– Oh… pas de problème, dis-je en rougissant. On n’est pas à cinq minutes près…

Roman toussote en essayant de ne pas s’étrangler de rire et je le bombarde avec le coussin avant de pousser Nils, intrigué, vers la porte qui mène au toit.

À seize heures vingt, après l’hélicoptère, le jet et le taxi, Nils et moi sommes à Miami, dans le quartier de Little Haïti, devant un mobile-home délabré au fond d’un jardin qui n’a rien à envier à un terrain vague. La fortune n’a pas souri à Robert Martin et je ne peux pas m’empêcher d’en éprouver de la satisfaction. Le vieil homme qui nous accueille est maigre à faire peur, mais il n’a pas cet air fourbe que j’imaginais. Il est seulement très vieux et très fatigué. Il nous sert à boire, poussant devant nous une boîte de gâteaux rances auxquels je me garde bien de toucher. Nils, évidemment, ne s’arrête pas à ça et entreprend de liquider la boîte, deux biscuits à la fois, avec une régularité de métronome.

– Ah, l’affaire Tessler… soupire Martin quand Nils lui demande sans préambule pourquoi il a bousillé l’enquête et falsifié les rapports. C’est compliqué.

– En nous expliquant lentement, on doit pouvoir comprendre, ironise Nils. – Je l’ai fait pour l’argent, bien sûr. Qu’est-ce qui fait tourner le monde ? On m’a payé pour étouffer cette affaire.

– Qui ? demande Nils avec brusquerie. Qui vous a payé ? Et pourquoi ?

– Aucune idée. Un type avec la gueule cassée, un homme de main, est venu me trouver. Il m’a proposé une somme indécente de la part de son boss. Ma femme était très malade, j’étais amoureux, j’ai accepté. J’aurais accepté n’importe quoi. On m’avait parlé d’un traitement expérimental, qui coûtait une fortune. J’aurais tué père et mère pour sauver Marie.

– Ça n’a pas suffit, visiblement, constate Nils sans aucun tact en désignant la décoration minimaliste du mobile-home, sans la moindre touche féminine.

– Non, mon garçon, en effet, ça n’a pas suffit, dit le vieil homme d’une voix faible. Marie est morte il y a plus de dix ans. Et depuis, je me suis demandé chaque jour : quand le passé va-t-il me rattraper ?

– Aujourd’hui, dit Nils, implacable. Avant moi, personne n’est jamais venu vous demander des comptes ? Pendant toutes ces années, personne à la brigade ou ailleurs ne s’est posé de questions ?

– Non, rien avant ni après l’année 2001. – C’est à dire ? Que s’est-il passé en 2001 ?

– Roman Parker a eu dix-huit ans.

– Et… ?

– Et alors je crois que si vous voulez avoir une chance de comprendre et de résoudre cette histoire, il faut que vous sachiez quel genre d’homme est Roman Parker.

À ce moment, je sens une boule énorme remonter de mon estomac à mon œsophage. Je ne sais pas si je suis prête à entendre ce que le vieil homme a à nous raconter. Je me suis présentée à lui en tant que journaliste, il ignore mes liens avec Roman et j’ai peur de ce qu’il peut m’apprendre. Je sais que Roman est complexe, que je suis loin de tout savoir sur lui. Mais plonger dans les eaux troubles de son passé m’effraie.

– À la mort de sa mère, continue Martin, son père s’en est débarrassé et l’a expédié dans un pensionnat en Suisse. Un établissement d’élite, pour les gosses de riches, avec une section spéciale pour les petits génies, dont Roman.

– Roman ? le coupe Nils. Vous le connaissez assez pour l’appeler par son prénom ?

– Oh, oui… Je le connais. Je peux raconter à ma façon ou bien tu comptes m’interrompre tous les deux mots ? demande le vieil homme avec une autorité qui rappelle qu’il a été flic à Paris pendant quarante ans.

– Allez-y, gronde Nils en le fusillant du regard sans que l’autre sourcille, alors qu’à moi il flanque une trouille bleue.

– Roman, donc, à partir de sept ans, a poursuivi sa scolarité en compagnie d’un gamin de son âge, un petit Arabe au Q.I. deux fois comme le tien et le mien réunis, qui est devenu son associé.

– Malik Hamani, murmuré-je.

– Exactement. Ils ont travaillé avec un acharnement et un sérieux redoutables pour des enfants si jeunes, à tel point qu’ils sont devenus des « têtes » au sein même de la section spéciale. Le père de Roman s’en désintéressait totalement mais celui de Malik, un cheikh très puissant, s’est pris d’affection pour lui. Par ailleurs, pendant toute son enfance, Roman a dû batailler avec un journaliste, un type pourri jusqu’à la moelle, qui venait le harceler à la moindre occasion. – Andrew Fleming ? demande Nils en lui tendant une photo.

– Oui, c’est lui, confirme Martin. C’est le type qui a déclenché la course poursuite contre Teresa Tessler.

– Qui l’a déclenchée ? m’étonné-je, horrifiée qu’on grimpe encore d’un cran dans l’ignominie. Je croyais qu’il s’était contenté de suivre la meute ?

– Oh, non, ma petite demoiselle ! Sans lui, rien de tout cela ne serait arrivé. C’est lui qui a excité les autres paparazzis jusqu’au point de non retour. C’est à cause de lui que Teresa et son amant ont dû prendre la fuite.

– L’enfoiré, marmonne Nils. On sait maintenant que la mort de Teresa n’était pas un accident, que la voiture était sabotée, donc s’il a provoqué cette chasse à l’homme, c’est qu’il a probablement été payé pour le faire. Comme vous avez été payé pour étouffer l’affaire. Vous aviez certainement le même commanditaire. Il faut à tout prix que je chope Fleming pour trouver qui tire les ficelles…

– Teresa Tessler était très engagée dans la cause animale, précise Martin, et ses interventions causaient beaucoup de tort à de puissants groupes de cosmétiques qui pratiquaient l’expérimentation animale à outrance. Elle leur a fait perdre des sommes d’argent colossales. Sa mort a eu lieu juste avant une action en justice qui en aurait mis plus d’un sur la paille. Avec sa disparition, l’action a été abandonnée. Peut-être faut-il creuser de ce côté ?

– Quand j’aurai besoin de vos conseils pour mener une enquête, je vous ferai signe, rétorque Nils durement. En attendant, terminez votre histoire sur Parker.

Le vieux lui lance un regard qui n’a rien d’amical, mais poursuit néanmoins :

– De ses dix à douze ans, Roman m’a contacté à plusieurs reprises, soit pour savoir comment se débarrasser de Fleming, qui n’en finissait plus de le harceler, soit pour me demander des détails à propos de l’enquête sur sa mère. Ce n’était qu’un gosse, mais il ne lâchait rien. Il avait lu dans un journal que l’accident aurait pu être un assassinat, et depuis l’idée le torturait. Il aurait pu se tourner vers le cheikh, à défaut de son père, mais je suppose que déjà à cet âge, il ne voulait rien quémander. Alors que moi, j’étais l’officier en charge de l’enquête et nous nous étions déjà rencontrés souvent.

– En clair, il vous faisait confiance et vous lui avez menti, dis-je, dégoûtée.

– Oui, répond Martin en haussant les épaules. Quand on en vient à accepter de l’argent pour étouffer un meurtre, on ne s’attarde pas sur les états d’âme d’un petit garçon. Mais ne vous en faites pas pour lui. Roman n’était pas un enfant ordinaire, et voyez l’homme qu’il est devenu. Il comprend vite et il apprend tout aussi rapidement. Bref, je n’ai plus entendu parler de lui jusqu’à l’été de ses quinze ans, où une plainte pour agression a atterri sur mon bureau. Fleming, alors âgé d’une trentaine d’années, ne manquait pas une occasion de le tourmenter chaque fois qu’il quittait la Suisse et qu’ils se croisaient, à Paris ou aux États-Unis. Jusqu’au jour où Roman est venu le débusquer dans sa chambre d’hôtel, à deux pas de mon commissariat, et l’a froidement démoli. Fleming s’est retrouvé aux urgences, plâtré jusqu’aux oreilles, et Roman dans une cellule. J’ai convaincu Fleming de laisser tomber sa plainte ; il ne s’est pas trop fait prier, il était vexé comme un pou de s’être pris une dérouillée par un gamin. Quand Roman est sorti de garde à vue, je lui ai tendu la main, mais il m’a regardé comme une merde et m’a dit qu’il ne m’avait rien demandé. – Et ça vous étonne ? demandé-je.

– Non. Je suppose qu’il était trop tard pour me racheter une conscience.

– Bon et alors, c’est quoi l’histoire en 2001 ? s’impatiente Nils. – Ah oui, 2001… répète Martin, songeur. C’était l’été, l’année des dix-huit ans de Roman. Il m’était presque sorti de l’esprit, mais lui ne m’avait pas oublié. À peine majeur, il a vendu une partie des biens hérités de sa mère pour embaucher un détective privé qu’il m’a collé dans les pattes. Il l’avait bien choisi, il l’avait payé cher et le gars était un bon. Pas autant que toi, Eriksen, mais il m’a quand même donné du fil à retordre. J’ai bien failli y laisser des plumes, mais il a finalement rapporté à Roman que c’était bien un accident. Néanmoins, j’avais eu chaud et j’ai décidé de prendre une retraite anticipée pour emmener Marie à Miami avec l’argent qu’il nous restait. Les traitements lui avaient accordé un sursis mais pas la guérison. Je voulais profiter des derniers instants auprès d’elle.

– Et Parker n’a plus jamais entendu parler de Fleming, suite à la raclée qu’il lui a flanquée ? demande Nils.

– Hum… si, en fait. L’autre s’est arrangé pour ne plus se trouver physiquement sur son chemin, mais il a continué à suivre ses faits et gestes, prendre des photos, s’introduire chez lui. Malheureusement, il n’y avait aucun recours légal contre ce type de harcèlement ; rien en tous cas qui puisse assurer définitivement la tranquillité de Roman. La justice se serait contentée de flanquer une tape sur les doigts à Fleming avant de le relâcher. La situation a donc perduré… Roman a semblé se faire une raison et l’autre s’en est donné à cœur joie. En parallèle de ses études, Roman a monté sa première entreprise, avec Hamani et deux ou trois autres types. Il y a investi le reste du petit pécule de sa mère, qu’il a su faire fructifier, tant et si bien qu’à vingt et un ans, il pesait déjà plusieurs millions de dollars. C’est alors qu’il a liquidé la société. Il a rendu leurs billes à ses associés et rassemblé tout l’argent qu’il avait, cinquante millions de dollars. Une petite fortune, qu’il a intégralement utilisée pour mettre un contrat sur la tête de Fleming. Après quoi il s’est retrouvé sans le sou et a dû repartir de zéro.

Nils et moi sursautons. J’essayais tant bien que mal de digérer toutes les informations dont nous abreuvait Martin, mais celle-ci est la proverbiale goutte d’eau qui fait déborder le vase.

Pourquoi Roman ne nous a jamais parlé de tout ça ? Il devait savoir, quand on a commencé à parler de Martin, que toutes ces histoires remonteraient à la surface. Alors ? Pourquoi ce silence ? Pourquoi avoir embauché Nils s’il a fait quelque chose d’aussi grave que le prétend Martin ? Roman, commanditaire d’un meurtre ?

– Un contrat ? demande Nils, sceptique. Roman Parker a lancé des tueurs à gage aux trousses de Fleming ? Et onze ans plus tard, Fleming est toujours vivant ? Vous foutez de moi ?

– Pas du tout. Mais, comme je l’ai déjà dit, Roman n’a jamais été un homme ordinaire et il a toujours eu un certain sens de l’humour. Il a donc déposé les millions chez un ancien avocat, à Saint-Pétersbourg. Un type peu recommandable, est-il besoin de préciser ? Mais fiable, à ce qu’il se disait. Le deal était simple : la cagnotte était de cinquante millions, l’avocat verserait un million à chaque type, où qu’il se trouve sur la planète, qui enverrait Fleming aux urgences si celui-ci était aperçu aux États-Unis ou en Europe. Le contrat courait sur dix ans et stipulait qu’en cas de mort de Fleming, non seulement la somme ne serait pas versée à celui qui avait cogné trop fort mais de plus le contrat serait transféré sur sa propre tête.

– Excellent, commente sobrement Nils avec un sourire, tandis que je pousse un soupir de soulagement (Roman n’a fait tuer personne !). Un million pour une simple raclée, c’est énorme. Les volontaires ont dû se bousculer au portillon. Je parie que Parker a rapidement eu la paix ?

– Tout à fait, répond Martin en souriant à son tour. Fleming a bien fait une demi-douzaine de séjours aux urgences au cours des premiers mois, puis il a essayé de s’exiler dans des régions reculées des States, mais il y avait toujours quelqu’un pour le reconnaître et lui casser un ou deux os. Même un endroit aussi vaste que les États-Unis peut paraître minuscule quand on a tous les malfrats de la terre aux trousses. Du coup, il s’est probablement installé en Australie, en Chine ou sur l’Île d’Elbe. En tous cas, il a disparu pour de bon de la circulation, exceptées deux ou trois apparitions, de loin en loin, qui se sont immédiatement soldées par un détour aux urgences. Je suppose qu’après ça il n’osait même plus sortir acheter son pain sans sa cagoule et ses lunettes noires.

– Jusqu’à cet hiver, dis-je. Je l’ai croisé plusieurs fois et il avait l’air en pleine forme.

– Oui, le contrat est arrivé à expiration cet automne, si mes calculs sont bons. – Comment savez-vous tout ça ? lui demandé-je. C’est survenu après votre retraite.

– J’ai gardé quelques contacts, en France, qui sont mes yeux et mes oreilles. J’avais besoin de me tenir au courant, au cas où quelqu’un d’autre s’aviserait de déterrer cette vieille affaire. Quelqu’un comme toi, mon garçon, dit-il en se tournant vers Nils. Sauf que, j’ignore comment, tu as été plus malin que mes indics et ils ne se sont aperçus de rien quand tu as commencé à fouiller partout et à regrouper les preuves contre moi. – Et le reste de la cagnotte, au terme des dix ans ? demande Nils sans relever.

– Distribué à diverses œuvres de charité, stipulées dans le contrat…

3. Des hommes de cœur

Vers vingt heures, Nils et moi sommes de nouveau dans le jet, direction Manhattan. J’ai prévenu Roman par texto juste avant le décollage ; il me répond qu’il est encore en plein travail avec Malik, à la Red Tower. Le père d’Edith, Terence, a été admis dans sa clinique de Buffalo aujourd’hui.

Nils a l’air sombre, il rumine. À l’aller, il n’a pas décroché une parole et j’ai respecté son silence, mais là, trop de questions tourbillonnent dans mon crâne. J’ai besoin de parler. J’ai besoin de réponses et d’échanges.

Le portrait de Roman dressé par Martin, au lieu de m’apporter des réponses, me laisse avec encore plus d’interrogations et d’incertitudes. Ceci dit, je comprends mieux sa colère quand il a appris que je voyais encore Fleming. Une belle ordure, celui-là. Je frémis rien qu’à l’idée de l’avoir laissé entrer chez moi.

– Nils ? Que penses-tu de tout ça ?

– Hum… marmonne-t-il, l’air préoccupé. Je pense que Martin dit a vérité. Il sait qu’on peut vérifier auprès de Roman. Mais il ne dit pas tout. Il y a des trucs qui ne collent pas, dans cette histoire.

1 - le fait que Fleming ait excité et lancé les paparazzis aux trousses de Teresa nous apprend qu’il bossait sûrement pour quelqu’un. Mais pourquoi s’est-il ensuite acharné à ce point sur Roman ? Est-ce qu’il est cinglé et a fait une fixation sur lui ? Ou est-ce qu’il cherchait quelque chose ? Si oui, quoi ? Et pour qui ? Pour lui ou pour son mystérieux commanditaire ?

2 - pourquoi Martin m’a-t-il parlé de l’engagement de Teresa dans la cause animale ? Je ne lui avais rien demandé et j’ai eu l’impression qu’il voulait me donner un os à ronger. Pour éviter que j’aille fureter ailleurs. – Tu crois qu’il sait qui est le commanditaire ?

– Non, il n’en sait rien, il ne ment pas. Mais il a peur. Pas de la justice, puisqu’il n’hésite pas, pour soulager sa conscience, à nous avouer avoir été corrompu. Mais bien du commanditaire, qui doit être le même que celui de Fleming, et doit savoir où il se planque. Il faut chercher un type riche, déterminé et calculateur, d’au moins quarante cinq ou cinquante ans, comme Fleming. Un type qui n’aime pas se salir les mains, froid mais qui joue parfaitement son rôle d’homme du monde en société. Un type… ou une femme, d’ailleurs, ajoute-t-il pensif, en se replongeant dans ses réflexions.

Je ne peux pas m’empêcher de penser à Frida Pereira, cette milliardaire à la poigne de fer qui faisait partie des cinq plus grosses fortunes des États-Unis l’an passé. Je l’avais interviewée pour Undertake juste avant Roman. Je cherche rapidement dans les notes de mon iPhone pour tomber sur la petite fiche que j’avais rédigée sur chacune de mes cibles. Frida Pereira, quarante-sept ans, fortune estimée à trente-trois milliards de dollars dans les mines de diamants…

Nils a raison : une femme, comme Frida Pereira par exemple, pourrait aussi bien être le commanditaire… Évidemment, c’est absurde parce que rien ne la relie à Roman. Mais, homme ou femme, c’est ce genre de profil qu’on doit chercher.

J’éprouve pour Nils un respect nouveau. D’après Martin, le privé embauché par Roman à dix-huit ans était excellent ; pourtant, Nils est meilleur. Et de loin. Même sur une affaire vieille de vingt-cinq ans, qui date d’une époque où rien n’était informatisé et pour laquelle la moindre recherche s’apparente à un parcours du combattant.

– Nils ? dis-je encore, préoccupée par un tout autre problème.

– Moui ?

– À ton avis, pourquoi Roman ne nous a pas raconté ses démêlés avec Fleming ?

– Bah, répond-il en haussant les épaules comme si c’était évident alors que ça me taraude depuis des heures. Ça n’avait aucune importance. – Comment ça : aucune importance ? m’exclamé-je. Bien sûr que si !

– Eh bien, non, dit Nils en me regardant comme si j’avais sorti l’absurdité du siècle. Je veux dire : pour l’enquête, ça ne m’avance pas. Je m’en cogne qu’il ait démoli Fleming ou mis un contrat sur sa tête, j’aurais fait pareil. De plus, il savait bien qu’on l’apprendrait en venant ici, donc inutile de nous raconter sa vie. Elle lui appartient. Ce n’est pas tant ce que Martin nous a appris qui était important dans notre discussion d’aujourd’hui, mais plutôt comment il l’a dit… et ce qu’il n’a pas dit.

Je reste bouche bée un moment, sidérée par la logique masculine, tellement terre à terre, et à des années lumière de celle des femmes.

Ce serait donc vrai : les hommes viennent de Mars et les femmes de Vénus ?

Je me demande quand même s’il s’agit réellement d’une question de sexe ou bien si Nils et Roman sont juste parfaitement sur la même longueur d’ondes…

– Jalouse !

– Pas vrai !

Le reste du vol s’effectue en silence, chacun plongé dans ses pensées. Les miennes s’égarent souvent vers Roman. Pas le petit garçon triste, pas l’adolescent rageur, pas le jeune homme froidement déterminé, pas le multimilliardaire… mais l’amant. Le Roman tendre et sensuel. J’ai besoin de ses bras, de sa douceur.

Vers vingt-deux heures, nous troquons le jet pour l’hélico et une demi-heure plus tard, exténués, nous sommes affalés dans le canapé après avoir expédié les présentations Nils/Malik, Malik/Nils. Pendant qu’ils se serraient la main, Malik considérait la grande carcasse de Nils avec la curiosité d’un entomologiste devant un tyrannosaure, tandis que Nils l’observait avec la fascination étonnée d’un enfant devant un puzzle de dix mille pièces. Ou alors, c’est le petit porto que j’avais bu dans le jet qui me montait au cerveau. Ce qui n’est pas impossible. Je ne tiens pas l’alcool.

– Tu manges avec nous, Nils ? propose Roman depuis la cuisine.

– Si c’est Roman aux fourneaux et que tu n’es pas suicidaire, je te conseille vivement de décliner l’invitation, glissé-je à Nils.

– Je t’ai entendue, mauvaise langue ! proteste Roman, faussement outré, ce qui m’arrache un sourire. Mais de toutes façons, c’est Malik qui s’y colle. Moi je ne m’occupe que du service.

Rassuré et affamé, Nils accepte. Tandis que nos deux génies en biologie s’activent au milieu des casseroles, il fantasme sur un couscous berbère ou un tajine aux figues. Nos estomacs se mettent à gargouiller de concert.

Un quart d’heure plus tard, nous sommes tous les quatre au coude à coude sur la petite table du salon, la grande étant encombrée et entourée de piles de dossiers et de feuilles volantes qu’il serait trop fastidieux de déplacer.

Note pour plus tard : rajouter des coussins et des rideaux colorés, c’est bien, mais rajouter des meubles, ça pourrait être utile aussi.

Nils s’est encastré tant bien que mal entre Roman et Malik, et doit rivaliser d’adresse pour jouer de la fourchette sans éborgner l’un ou assommer l’autre. Personnellement, je suis ravie de cette promiscuité : la cuisse de Roman vient parfois se frotter tendrement contre la mienne, et sa chaleur m’envahit agréablement.

– Ah oui… ça change tout, de manger à la table d’un milliardaire, constate Nils d’un ton sarcastique, devant sa tranche de jambon et ses spaghettis trop cuits, qui forment un monticule compact au centre de son assiette .

Je tente de réprimer mon fou rire devant son air dépité et celui, perplexe, de Roman qui se demande visiblement s’il doit utiliser son couteau pour trancher des parts dans son gâteau de nouilles. Malik, quant à lui, ne se démonte pas pour si peu et dévore avec un bel appétit :

– J’adore les spaghettis, dit-il simplement après avoir noyés les siens sous un flot de ketchup. – C’est bien la peine d’avoir un Q.I. à douze chiffres si c’est pour pas être foutu de respecter un temps de cuisson, grommelle Nils en attaquant son assiette par le versant nord, avec une certaine détermination farouche.

– Boccace, un écrivain italien, a dit : « C’est une grande folie de défier sans besoin l’intelligence d’autrui. »

– Mon estomac et moi-même ne trouvons pas que ce soit sans besoin, en l’occurrence, râle une dernière fois Nils avant d’enfourner une bouchée plâtreuse qui lui cloue le bec et l’empêche de renauder pendant cinq bonnes minutes.

La soirée se poursuit dans une ambiance très similaire, Nils asticotant Malik à l’envi sans que celui-ci se départît une seconde de sa bonne humeur. Mais il est clair qu’ils apprécient l’un comme l’autre le piquant de ces échanges faussement acides. Les rares périodes de répit où Nils reste plus de trois minutes d’affilée sans sortir une vanne, c’est au tour de Malik de le relancer. Les réparties fusent à travers la pièce et Roman et moi, lovés l’un contre l’autre dans le canapé, assistons avec amusement à leurs joutes verbales. Je suis contente qu’ils soient là, tous les deux. Malik est adorable et je m’habitue doucement à Nils. Je suis heureuse de voir Roman heureux avec ses amis.

Plus tard dans la soirée, après que Roman lui a dit qu’il pouvait parler de tout devant Malik, Nils résume notre entretien avec Martin. Je sens les muscles de Roman se crisper quand il apprend que Fleming a excité la meute de paparazzis contre sa mère, et je serre doucement sa main dans la mienne. Malik lui lance un regard inquiet, prêt à intervenir, mais c’est finalement Nils qui désamorce la situation :

– Zen, Roman. Inutile de lui faire ressortir les lunettes noires et la cagoule pour aller chercher son pain. Je vais le choper et je vais te l’amener.

– Tu sais où il est ? grince Roman en se détendant imperceptiblement. – Pas encore, répond Nils en haussant les épaules. Mais où qu’il se planque, s’il n’est pas mort, je le trouverai.

Quelque chose, dans la façon désinvolte dont il prononce ces mots, me fait frissonner. Il a parlé avec son calme habituel, mais son assurance et sa détermination tranquille m’impressionnent toujours ; et, à voir l’air fasciné de Malik, je ne suis pas la seule. Après ça, la tension se relâche et je sens la fatigue m’écraser soudainement. Je marmonne un vague bonsoir comateux à Nils qui prend congé, Roman me porte dans sa chambre, me dépose sur le lit et je m’endors pendant qu’il me déshabille.

Je suis réveillée par un bruit insolite, comme un moteur qui aurait des ratés. Roman dort paisiblement, le souffle régulier, enroulé comme une liane autour de moi, sa main douce posée sur mon ventre. C’est tellement rare de le surprendre dans son sommeil que j’en oublie le bruit. Je souris de le sentir si étroitement collé à moi, comme s’il voulait m’emporter avec lui dans ses rêves. Je me tortille pour essayer de me presser encore plus contre lui, je veux profiter à fond de sa chaleur, de la sensation de bonheur qui m’envahit. Je suis incroyablement bien.

Toutefois, le bruit n’a pas cessé. La respiration de Roman, par contre, a changé. Elle est devenue plus rapide et je devine que mes gigotements l’ont réveillé.

– Roman ? chuchoté-je pour m’en assurer.

– Hum… ?

– Tu entends ? Le bruit bizarre, comme un moteur poussif ?

– C’est rien, dit-il avec un sourire dans la voix. Dors.

– Mais comment veux-tu que je dorme avec ce vacarme ? Qu’est-ce que c’est ?

– C’est Malik.

– Pardon ?

– Je l’accompagne demain matin à Chicago pour aller voir Terence. Du coup, il dort dans la chambre d’amis. – D’accord, mais qu’est-ce qu’il bricole dans cette chambre ? Il répare une Harley ou quoi ?

– Non, je te l’ai dit : il dort. Il a tendance à ronfler légèrement, ajoute-t-il amusé.

– Légèrement ? répété-je incrédule. On croirait qu’il y a un Airbus en train de décoller dans le salon !

Cette fois, Roman rit franchement et, tout en resserrant sa prise sur moi, fait pleuvoir sur mes épaules une cascade de baisers.

– On n’a qu’à faire plus de bruit que lui, murmure-t-il en glissant une main entre mes cuisses…

Le lendemain matin, Roman m’ayant proposé de les accompagner, nous nous envolons tous les trois pour Chicago. Je suis folle de joie, quoi qu’un peu nerveuse : je vais rencontrer des collaborateurs de Roman dans un cadre non professionnel (pour moi, du moins). Aujourd’hui c’est samedi, je ne bosse pas pour Undertake, je ne suis là qu’à titre personnel. Je me demande comment il va me présenter : amie ? petite amie ? collaboratrice ? cousine éloignée ? garde du corps ? ou, plus certainement, à la mode Roman Parker, concis et efficace : Amy Lenoir ?

Dans le jet, il s’amuse à titiller Malik à propos de ses ronflements titanesques qui m’ont empêchée de dormir. Il en rajoute des tonnes.

– Je m’étonne que tu n’aies pas réussi à lui faire penser à autre chose de toute la nuit, finit par rétorquer Malik avec malice.

Roman lui répond avec une désinvolture impeccable, digne d’un joueur de poker, mais le soudain fard qui me monte aux joues au souvenir de notre étreinte nocturne, délicieuse, jouissive, explosive, nous trahit sans doute possible. Malik sourit d’un air entendu et il n’est plus question de ses ronflements.

Roman et Malik se sont habillés de façon sobre et classique, chemise blanche, pantalon noir, et si l’ambiance était joyeuse dans le jet, elle devient beaucoup plus grave vers dix heures, quand nous atterrissons sous une pluie glaciale, sur le tarmac de Buffalo.

Dans la voiture qui nous conduit jusqu’à la clinique, ils discutent du cas de Terence, le père d’Edith. Il est atteint d’une forme rare de myasthénie, une maladie auto-immune qui peut s’avérer mortelle et dont le stade est, chez lui, déjà très avancé. Il a été admis dans l’unité placée sous l’autorité de Malik.

Quand nous arrivons à la clinique, Roman me présente à son équipe (en tant qu’Amy Lenoir, bingo !) et m’explique que les médecins, cliniciens, chirurgiens, chercheurs, travaillent directement d’après les travaux de Malik, reconnus dans le monde entier. Ce n’est pas seulement un génie en biologie, c’est carrément une sommité. Une sommité qui ne sait pas faire cuire des spaghettis. Le décalage me fait sourire, mais je me sens tout à coup intimidée en le regardant. Cet homme doux et simple, toujours de bonne humeur, d’une gentillesse extraordinaire, à l’humour tranquille, a mis son incroyable cerveau au service de l’être humain et sauve, par son travail, des milliers de vies. Mais il est si jeune ! Il paraît si… normal. Presque banal.

Je sais depuis le début que Roman a bâti son gigantesque empire sur les biotechnologies, et plus particulièrement sur celles de la santé, mais je le voyais toujours comme un homme d’affaires avant tout. Je n’avais pas pris la mesure de la dimension humaine de son engagement. Et là, dans les couloirs immaculés de sa clinique, je prends conscience qu’il n’a pas choisi la voie la plus facile pour faire fortune. Mais la plus humaine, sûrement. Je le regarde feuilleter le dossier de Terence, discuter avec son médecin, consulter Malik, et je suis envahie d’une immense bouffée de fierté. C’est tellement énorme que je sens ma gorge se bloquer, mes yeux me picoter et une petite déglutition peu élégante m’échapper.

– Tout va bien, Amy ? s’inquiète Roman, s’interrompant au milieu d’une phrase, une main venant effleurer mon dos.

– Oui, oui, dis-je en essayant de reprendre contenance, mortifiée, mais troublée, enchantée, de son attention devant tout le monde.

Bon, je ne suis encore qu’Amy Lenoir, pas sa petite amie ni sa fiancée, mais s’il a toujours ces gestes tendres et prévenants, je lui pardonne.

Quand nous entrons dans sa chambre, Terence est assoupi, assommé par les calmants. Nous sommes accueillis par Edith, qui nous présente sa mère, Roselyne, une petite femme adorable, rondelette et volubile. Elle prend Roman d’assaut, l’embrasse, le submerge de questions et de remerciements, auxquels il répond laconiquement avec quelque embarras, tout en faisant signe à Malik de venir le tirer de ce guêpier. Mais Malik est plongé dans le dossier de Terence, qu’il compare à ses notes, et imperméable à tout stimuli extérieur.

Je trouve la situation cocasse, mais Roman est un grand garçon, il va bien finir par se tirer d’affaire tout seul. J’échange quelques mots avec Edith, qui me dit vouloir rester auprès de son père et me propose de reprendre son reportage sur la chirurgie esthétique, avec à la clef quatre jours au Brésil la semaine prochaine. C’est une super opportunité, mais je suis moi-même complètement débordée en ce moment. Je lui promets d’y réfléchir. Je la surprends alors à jeter des regards intéressés à Malik, maintenant penché sur Terence. Elle détourne vivement la tête en s’apercevant que je la regarde.

Je rêve ou l’inaccessible Edith Brown, la dame au cœur sec, est en train de rougir comme une collégienne en matant le charmant chercheur ?

Je réprime un sourire et je les laisse discuter. La chambre de Terence ressemble à une suite dans un hôtel quatre étoiles, avec une immense salle de bain, une baie qui donne sur le parc arboré de la clinique, une pièce équipée d’un bureau, d’un sofa et d’un lit supplémentaire. Roselyne peut séjourner ici tout le temps de l’hospitalisation de son mari et Edith bénéficie d’un petit boudoir avec un lit d’appoint. Mais aussi confortable que soit l’endroit, ça n’en demeure pas moins une chambre d’hôpital et j’espère que Terence se remettra vite, pour rentrer chez lui, avec son épouse. Et pour retrouver sa fille…

Après un déjeuner tardif au restaurant, Malik regagne la clinique, tandis que Roman et moi embarquons en voiture pour, une demi-heure plus tard, déposer nos affaires à l’hôtel situé du côté canadien des chutes du Niagara, et, je l’espère, nous affaler sur un canapé ou un lit ou n’importe quoi d’autre du moment que ça ne bouge pas et que je peux m’allonger. Je n’ai pas l’habitude de ces nuits écourtées et de ces trajets tous azimuts : marche à pied par-ci, voiture par-là, jet dans un sens, hélico dans l’autre… ces derniers jours m’ont mise sur les rotules.

– Si on allait faire un tour en bateau ? me propose Roman à peine arrivés dans une sublime suite qui surplombe les Chutes au dernier étage d’une tour gigantesque.

– Hein… ? dis-je d’une petite voix misérable depuis le fauteuil délicieusement moelleux dans lequel je me suis effondrée.

– Non, je plaisante, dit-il souriant, en déposant un plaid sur mes jambes. Repose-toi. – Ça ne t’ennuie pas ? demandé-je en étouffant un bâillement.

– Bien sûr que non. Je dois travailler, de toute façon.

J’ai à peine le temps de penser que c’est dommage de s’endormir dans un si fabuleux endroit sans même profiter de la vue, que je suis déjà dans les bras de Morphée.

Quand je rouvre les yeux, la lumière a franchement décliné et je me sens dans une forme éblouissante. Roman travaille sur son ordinateur portable, assis en tailleur face à la baie, baigné par l’éclairage automatique des Chutes. Blottie sous mon plaid, je reste à admirer ce qui m’entoure et, pendant une seconde, je ne saurais dire ce qui est le plus époustouflant, de la suite somptueuse aux décorations inouïes, des Chutes à la beauté sauvage ou des jeux d’ombres sur le profil sculptural de Roman.

Je vote pour Roman ! Sans hésiter !

J’ai dû penser trop fort parce que l’intéressé lève soudain les yeux vers moi. Le blanc pur d’un sourire traverse son visage.

– Hello, marmotte. Il y a un petit cadeau pour toi, à tes pieds, dit-il.

Je me penche pour attraper une boîte carrée d’un beau noir laqué, de taille moyenne. Légère, estampillée « Lou Bogaert – Collection Spéciale »

– Une création de Lou ! m’exclamé-je, absolument ravie. Où l’as-tu dénichée ?

– Elle me l’a envoyée. Je lui ai commandée à Noël, quand j’étais sur Paris. J’avais rendez-vous avec son mari, Alexander, alors j’en ai profité.

– Oh, Roman, merci, merci, merci ! Ça me fait trop plaisir.

– Pas ici ! dit-il quand je m’apprête à ouvrir la boîte. Va dans une autre pièce. Je ne sais pas ce qu’il y a dedans.

– Comment ça ?

– Je lui ai seulement demandé une création originale, mais je n’ai pas choisi ni vu le modèle. Je lui ai donné tes mensurations, tes goûts… et les miens aussi. Pour le reste, je l’ai laissée faire. C’est elle l’artiste. Je lui fais confiance. Mais je n’ai aucune idée de ce qu’il y a dans cette boîte. Surprends-moi.

Je ne me fais pas prier. Je bondis de mon fauteuil et file vers la salle de bain, après un petit crochet vers lui pour l’embrasser parce qu’il est trop… trop… je ne sais pas. Trop fantastique ? Génial ? Parfait ? Extraordinaire ? Je dois me faire violence pour ne pas abuser de son corps, là, tout de suite !

La boîte contient un gentil mot de Lou et un ensemble bicolore, noir et gris fer, en tulle et dentelle à la douceur exquise ; un soutien gorge corbeille et un shorty d’une grande délicatesse, assortis de rubans de soie. Je me déshabille et les enfile presque avec déférence ; ce sont de véritables œuvres d’art. Un minuscule chat brodé, du même roux flamboyant que mes cheveux, se faufile entre mes seins et un autre au-dessus de mes fesses. Un croquis de Lou, qui mériterait à lui seul d’être exposé tant le crayonné est sensuel, m’apprend l’usage que je peux faire des quatre rubans restants. Suivant le modèle à la lettre, j’en fixe un en haut de chaque bras et de chaque cuisse. Ils tiennent parfaitement grâce à des pressions miniatures. Je me regarde dans la glace, le rendu est étonnant, superbe. Je me reconnais à peine. Les rubans noirs, soyeux, m’habillent et me dévoilent à la fois. Je me sens belle, et l’objet de tous mes fantasmes m’attend dans la pièce voisine.

La soirée – et la nuit – s’annoncent chaudes.

Quand je rejoins Roman dans la chambre plongée dans une semi-obscurité, je le trouve torse nu devant la baie vitrée, en pleine contemplation des Chutes. La nuit est tout à fait noire à présent, mais le site reste éclairé jusqu’au petit matin et des lumières multicolores dansent sur les eaux tumultueuses, rouges, vertes, bleues, or. La pièce est totalement silencieuse, ce qui est étrange et déroutant quand on imagine le fracas bouillonnant de l’eau juste sous nos yeux.

– Comment trouves-tu la vue ? me demande Roman sans se retourner.

– Fascinante, réponds-je les yeux rivés sur son dos aux muscles saillants, hypnotisée par les ombres mouvantes qui glissent sur sa peau satinée.

– Et cette boîte ? Intéressante ?

– Très, dis-je laconique, en m’approchant de lui, incapable de détacher mon regard de son corps à damner une nonne, de ses reins que j’imagine vibrer sous mes doigts, de sa nuque que je voudrais mordiller. Mais ne regarde pas. Pas encore

– J’ai cru que jamais tu ne sortirais de cette salle de bain…

– Ferme les yeux, dis-je en l’attrapant par la ceinture pour le faire pivoter vers moi.

– Alors décris-moi ta tenue, répond-il, obéissant.

– C’est un ensemble très simple et délicat. Noir et gris sombre. En tulle doux, dis-je en prenant sa main pour la faire courir sur le tissu. Le soutien gorge fait pigeonner ma poitrine ; tu sens ?

– Oui, dit-il la voix tendue en effleurant le haut de mes seins puis en les caressant l’un après l’autre, ses doigts échappant à mon contrôle pour aller taquiner mes mamelons, qui se dressent soudain.

Un petit gémissement de plaisir m’échappe, Roman sourit.

– C’est très beau, en effet, dit-il. Qu’as-tu d’autre à me montrer ?

Je pose ma bouche sur son torse, je donne un petit coup de langue sur chacun de ses tétons, pour nous mettre à égalité, il frémit en soupirant. Puis je rattrape sa main rebelle et la guide vers mon ventre, la laisse glisser vers mon nombril, lui fais décrire des arabesques sensuelles en remontant vers mes flancs, des frôlements qui éveillent une à une toutes mes terminaisons nerveuses, jusqu’à ce qu’elle bute sur la dentelle du shorty. Là, je m’arrête, confuse, ébranlée. C’est étrange de commander la main de Roman, de lui faire faire ce que je veux. Des images torrides et des idées troubles me traversent l’esprit, d’autant qu’un fugace coup d’œil vers le dessous de sa ceinture m’apprend que ce petit jeu l’excite lui aussi. L’arc de son sexe tendu se dessine nettement sous le tissu du jean.

Ses doigts pianotent sur le tulle et la dentelle, et cela me procure des vibrations de plaisir doux et diffus. Je prie pour qu’il continue et fais glisser sa main entre mes jambes.

– Écarte les cuisses, Amy…

Je lui obéis, sa voix rauque m’électrise. Ses doigts poursuivent leur descente et leur délicat tambourinement, tapotant mes lèvres qui se sont ouvertes et mon clitoris qui a gonflé sous le flot d’excitation qui m’envahit. Je joue avec sa main, je la fais naviguer de mon sexe à mes fesses, de ma toison à la peau sensible du haut de mes cuisses. Je commence à trembler doucement, je sens que je deviens moite et liquide. Roman racle le tissu du bout des ongles, ma chair vibre en dessous et je dois me retenir à son bras pour ne pas vaciller. C’est trop bon !

Un ruban vient lui effleurer le poignet et il se fige soudain, intrigué. Sa main happe la soie et remonte lentement pour en suivre le chemin. Il ne m’obéit plus, tout à sa découverte. Je ne parviens pas à ramener sa main là où j’en ai tellement besoin, sur mon sexe palpitant. Il fait le tour de ma cuisse et je me mords les lèvres pour ne pas le supplier de m’arracher tout ça et de s’occuper de moi pour de vrai.

– Des rubans ? dit-il d’un air amusé. C’est intéressant…

Il les détache alors de mes cuisses, d’un mouvement vif, et ouvre les yeux. On dirait que je n’ai plus la main et que l’autorité a changé de camp…

Il fait un pas en arrière, prend son temps pour me détailler, ses mains jouant machinalement avec mes rubans, les enroulant et déroulant autour de ses doigts.

– Magnifique… murmure-t-il, et il met dans ce simple mot tant d’intensité qu’il suffit à me faire rougir. Tourne-toi, que je puisse contempler le reste.

Je pivote lentement sur moi-même, en serrant les cuisses pour essayer de calmer le feu qui gronde là en bas, un brasier qu’il attise de sa voix grave et caressante.

– Appuie-toi sur le fauteuil devant toi, je veux te voir penchée, je veux admirer tes fesses tendues vers moi.

Je m’exécute, un peu nerveuse de le savoir en train de me regarder alors que je ne peux pas déchiffrer son visage, ni voir ce qu’il fait, mais toujours excitée, toujours brûlante. Encore plus, maintenant qu’il a pris le contrôle. J’entends le bruit d’une ceinture qu’on déboucle, d’une braguette qu’on déboutonne, d’un jean qu’on descend puis qu’on envoie valdinguer sur la moquette. Je me demande s’il a gardé son boxer ou si son sexe dressé bat doucement contre son ventre, libre de toute entrave. Je l’imagine nu. Beau. Dur. Mais je ne me retourne pas. Mon cœur bat sourdement, tambourinant à mes oreilles.

Il s’approche de moi et m’appuie doucement sur la nuque, pour la faire ployer, pour me basculer un peu plus vers l’avant, tout en glissant un pied entre les miens, pour m’écarter les jambes. J’ai envie qu’il me prenne, maintenant, j’ai envie de le lui dire, même si ça paraît évident, juste pour le plaisir de l’entendre, mais je n’ose pas le formuler à voix haute et ça me frustre. Je n’y parviens pas, tant qu’on n’est pas dans le feu de l’action. Pourtant j’aime quand Roman me parle avant l’amour, sa voix m’excite. Ses mots, parfois tendres, parfois crus, sont de formidables aphrodisiaques.

À présent, il dépose les rubans sur mes épaules, me faisant frissonner, et de sa main gauche, il descend mon shorty sur mes cuisses, puis me flatte les fesses, les empoigne, les caresse, les pétrit. Son autre main m’enserre la nuque et, sous sa pression, je me penche encore plus vers l’avant. Devant moi, je vois les Chutes multicolores cascader en silence, et mon ventre et ma chair bouillonnent avec la même ardeur incontrôlable.

Roman passe ses doigts dans la raie de mes fesses et les glisse vers mon sexe qui s’ouvre pour eux, trempé, chaud et palpitant. Puis il revient vers mes fesses, les écarte, les explore, ses doigts humides appuyant sur mon périnée, mon anus, sans jamais s’attarder, sans jamais s’imposer, jusqu’à ce que je me tende vers lui, parce que c’est bon, parce que j’aime sa délicatesse et les sensations inconnues que ces zones me font découvrir.

– Tu as un cul sublime, Amy, me dit-il tout en déposant sur mon cou et mes épaules des myriades de baisers légers comme des ailes de papillons. Très, très tentant…

Puis il passe une main sur mon bas ventre et se plaque contre moi, il m’enveloppe, il me domine, c’est à la fois réconfortant et excitant. J’aime sa force et sa virilité, c’est ce qui me fait mouiller. Son côté dominant. Même si je ne supporte pas qu’on me contrôle dans la vie quotidienne, dès qu’il est question de sexe avec Roman je retourne à l’âge de pierre.

Je sens son érection, à la fois douce et dure, contre mes fesses, que je tends au maximum vers lui, mais mon shorty me gêne et je ronchonne. Il m’en dépouille en un éclair et sa rapidité me fait sourire. Puis sa main descend vers ma toison et empoigne mon sexe, son index tourmentant mon clitoris jusqu’à me faire haleter et geindre. Je me suis haussée sur la pointe des pieds, en appui sur le fauteuil et me consume d’impatience : je veux qu’il me prenne !

– Dis-le moi, Amy, murmure-t-il tandis qu’il caresse de son gland ma fente humide et chaude, avec une douceur, une lenteur, qui me mettent au supplice. Dis-moi ce que tu veux…

– Je veux que tu me prennes, Roman, répliqué-je sans une hésitation.

Les mots sont sortis tout seuls. Parce qu’excitée, frustrée, oui mais surtout confiante, rassurée, parce que c’est Roman, parce que c’est l’homme que j’aime. Du coup, je continue sur ma lancée :

– Je veux que tu arrêtes de me torturer et que tu me serres plus fort encore, que tu me remplisses et que tu me fasses jouir ! S’il te plaît !

Il ne se fait pas prier plus longtemps, et d’une poussée si puissante qu’elle fait reculer le lourd fauteuil, il me pénètre, son sexe épais et long se frayant un chemin de jouissance dans mon vagin ruisselant. Le plaisir est divin et instantané, mais mon désir, loin d’être assouvi, semble s’exacerber : j’en veux plus encore ! Je sens pourtant Roman se retenir, il ne me possède pas à fond, pas encore, malgré la position qui permet une pénétration profonde. Mais il ne me laisse pas le temps de protester, il pose une main sur mon dos et l’autre vient agripper ma hanche tandis qu’il s’enfonce plus loin en moi, enfin, complètement, et me remplit d’une joie sauvage, me comble, m’assouvit et m’emporte dans un orgasme que nous partageons dans un même cri rauque…

Quand nous reprenons nos esprits, Roman se détache doucement de moi et me porte jusqu’au lit. Il a récupéré mes deux rubans, tombés au sol, et m’a déposée sur l’édredon avec précaution, comme si j’étais une porcelaine de Chine. Cette délicatesse, après m’avoir bousculée à en faire trembler le lustre il y a dix minutes à peine, me fait sourire. Puis il détache mon soutien gorge, embrasse chacun de mes seins, les mordillant gentiment, jusqu’à rallumer en moi les braises du désir.

– Encore ? Déjà ? m’étonné-je en voyant son érection à nouveau dressée et palpitante, vigoureuse comme s’il sortait d’un mois d’abstinence.

– Non ? demande-t-il en soufflant sur mes mamelons humides, m’arrachant un gémissement.

– Si ! dis-je en me cambrant vers lui.

Il attrape alors mes deux mains pour les réunir au-dessus de ma tête et m’embrasse passionnément, sa langue invitant la mienne à une danse suave et lascive. Je commence à onduler sous lui, mon corps engourdi de notre étreinte en redemande pourtant encore. Ce qui n’était que braises il y a encore une minute se transformant soudain en flammes voraces.

Égarée dans un tourbillon sensuel, c’est à peine si je sens les rubans sur mes poignets, c’est à peine si je comprends ce que Roman me fait. Ce n’est que lorsqu’il me refuse son sexe, lorsqu’il s’amuse une fois de plus à me faire languir, à me faire gémir, lorsque je veux l’empoigner pour le guider en moi, que je réalise. Je ne peux pas. Il m’a attachée ; je sens la morsure délicieuse des rubans dans ma peau lorsque je tire dessus pour tenter de me libérer. Mes deux mains sont prisonnières et mon corps est entièrement à sa merci. Un violent frisson me parcourt tout entière. Appréhension, excitation, plaisir.

Au-dessus de moi, Roman me domine, Roman m’observe. Je lui rends son regard et, lentement, lui ferme mes cuisses. Il sourit. Je lui ai lancé un défi, il va le relever. Il joue avec moi, me caresse, se dérobe. Il me torture délicieusement pendant une éternité. Je me débats, parfois, parce que c’est trop bon, parce que mon corps a besoin d’exprimer sa jouissance en le touchant, et que ça m’est impossible. Alors, je le repousse, je le supplie, je l’emprisonne entre mes cuisses, je noue mes jambes autour de ses reins, pour le retenir, pour tenter de m’empaler sur lui. Je m’écartèle pour qu’il me prenne, je tire sur mes liens pour lui échapper.

Il se montre enjoué et charmeur, tendre, insatiable et directif. J’aime. Beaucoup. À la folie. Jusqu’ici, il m’avait toujours laissé la possibilité de prendre l’initiative pendant nos ébats. Mais pas cette fois. Si je n’avais, jusqu’à présent, pas toujours eu conscience de faire l’amour avec un dominant, c’est dorénavant une certitude bien établie. Et j’adore ça.

Lorsqu’enfin il nous autorise à jouir, c’est pour s’abîmer avec moi dans un orgasme muet et d’une violence inouïe qui s’accorde parfaitement au fracas silencieux des Chutes.

4. Faux semblants

La première chose que j’aperçois, le lendemain matin, en ouvrant les yeux, est un ruban noir encore attaché au montant du lit, et j’ai soudain l’impression que mes joues prennent feu. La nuit a tenu ses promesses, c’était chaud jusqu’à la brûlure. Je tâtonne derrière moi à la recherche de Roman, mais à ma grande déception il est déjà levé. Me réveiller sans lui me laisse un léger goût d’amertume et comme une trace de tristesse au fond du cœur. C’est pourtant (et malheureusement) habituel… Il est trop matinal pour moi, et même si nous habitons sous le même toit, on ne peut pas dire que nous vivions au même rythme. Roman fait sa vie et moi la mienne. Il s’absente parfois pour aller à l’autre bout du globe et je n’ai pas de nouvelles pendant un jour ou deux. Les nuits, alors, me semblent interminables…

Un mot sur la table de chevet m’apprend qu’il est parti courir le long de Niagara Parkway depuis plus d’une heure.

Mais où trouve-t-il toute cette énergie ?

C’est encore la question que je me pose quand, deux heures plus tard, il m’entraîne à travers les sentiers féeriques du conservatoire aux papillons, à dix minutes de notre hôtel, où plus de deux mille spécimens de cinquante espèces différentes, rares et magnifiques, aux couleurs chatoyantes, volettent en toute liberté autour de nous. Je sers de guide à Roman, lui désignant les papillons, là un gigantesque Blue Morpho d’un bleu électrique, ici un Zebra Longwing aux ailes jaunes effilées et zébrées de noir, là un Cracker violacé dont les motifs rappellent des vitraux éclatés, ici encore un Monarch, le fameux papillon migrateur, capable de parcourir des milliers de kilomètres, et ailleurs un Magnificent Owl aux teintes orangées, avec ces yeux en trompe l’œil dessinés sur ses ailes postérieures… Roman m’écoute et m’interroge, il s’intéresse et s’émerveille de mes connaissances, assez pointues grâce à mon père, passionné de papillons.

– Décidément, tu es pleine de surprises… me dit-il alors que je sors mon iPhone pour photographier un somptueux Cairus Birdwing, au vert et jaune éclatant, que j’envoie à mon père.

Ça ne m’arrive pas souvent, mais aujourd’hui je suis fière de moi. Pas spécialement parce que je m’y connais en lépidoptères, mais parce que je suis capable de surprendre un homme comme Roman Parker…

Nous passons la fin de matinée main dans la main à musarder et nous embrasser dans cette extraordinaire serre chaude et humide, au décor tropical, à la flore exotique et luxuriante. Le contraste avec le ciel gris et l’air froid de l’extérieur ne fait qu’ajouter au charme irréel de cette escapade amoureuse. Je suis sur un petit nuage, doux comme la bouche de Roman sur mes lèvres.

Puis, l’intermède enchanté s’achève et nous rejoignons Tony, aux commandes d’un petit hélicoptère rouge et noir. J’ai un pincement au cœur, un coup de blues subit. Ces instants sont toujours trop brefs, nos tête-à-tête trop rares, j’aurais voulu que celui-ci dure encore. Sans compter que j’aurais préféré regagner Buffalo en voiture, je n’apprécie pas particulièrement l’hélicoptère et celui-ci n’est vraiment pas confortable. Je me blottis contre Roman, qui m’entoure de ses bras, tandis que Tony fait décoller l’engin, tout en douceur, contrairement à son habitude. J’enfouis mon visage dans le pull de Roman, il sent merveilleusement bon. Des mots d’amour se bousculent dans ma tête, que je ne prononce pas…

Soudain, l’hélicoptère semble se figer dans les airs.

Les pâles vrombissent toujours (ouf !), dans un vacarme d’ailleurs assez impressionnant, voire inquiétant, mais on dirait qu’on fait du surplace. D’où je suis, je distingue à peine un morceau de ciel nuageux à travers le hublot, mais cela suffit à me confirmer qu’on n’avance plus. C’est d’autant plus étrange que Roman m’a déjà expliqué que le surplace est très difficile pour un hélicoptère.

– Que se passe-t-il ? demandé-je sans toutefois avoir la moindre envie de regarder dehors.

– Un embouteillage, répond Roman. – Pardon ? dis-je décontenancée sans comprendre s’il plaisante ou non.

– On attend que le feu passe au vert, ajoute-t-il sans la moindre trace d’humour dans la voix, à tel point que je me redresse pour me rendre compte par moi-même (ce qui était probablement le but de ses réponses loufoques).

Là, le spectacle me laisse bouche bée. Stupéfaite, émerveillée. La vue est à couper le souffle, le spectacle est grandiose…

– Oh, la vache ! dis-je totalement subjuguée.

– Oui, c’est une description éloquente quoi que légèrement erronée, s’amuse Roman.

L’hélicoptère est en effet en vol stationnaire… à quelques mètres en surplomb des fabuleuses chutes du Niagara ! Le vrombissement assourdissant n’est pas dû (Dieu merci !) à un dysfonctionnement de l’engin mais bel et bien au fracas des milliers de mètres cubes d’eau qui se déversent en cascades grandioses. Un timide rayon de soleil pointe à travers les nuages et vient frapper le voile écumant de l’eau qui se précipite en tourbillons sauvages dans la rivière.

J’ai pratiquement escaladé Roman pour coller mon nez au hublot, les deux mains à plat sur le cockpit comme une enfant devant une vitrine de jouets. Il m’agrippe fermement par les hanches et lance à son pilote :

– Allons voir ça de plus près, Tony !

Avant que j’aie pu réaliser, l’hélicoptère vire brusquement de bord et tombe comme une pierre vers les rochers qui affleurent entre les tourbillons. Je pousse un cri de pure frayeur, mais les bras de Roman m’enserrent toujours avec force et déjà l’hélico remonte à l’assaut du torrent, vers le ciel, vers mon cœur qui a dû se décrocher en route et rester suspendu aux nuages. Je crie sans discontinuer, les yeux toujours rivés au hublot, pétrifiée de terreur, choquée… mais bizarrement euphorique, comme ivre. Prise de vertige, je crie mais je ne sais plus si c’est de peur ou d’extase. Je crie mais je ris aussi, je suis terrorisée et excitée par les voltes, les chutes et les ruades de l’appareil, par la beauté du ciel et de l’eau qui se mélangent, tête en haut, tête en bas, je ne sais plus qui est où, ni qui fait quoi. C’est plus intense que le plus fou des manèges.

– Roman ! C’est magique ! Regarde ! Il y a des nuages dans la rivière ! Il y a des vagues dans le ciel !

Roman rit en me serrant plus fort. Je suis étourdie de bonheur. Je me sens vivante comme jamais. Finalement, j’adore l’hélicoptère.

Nous déjeunons dans le jet qui nous ramène à Manhattan, en compagnie de Malik, à qui je décris par le menu nos pirouettes aériennes avec un enthousiasme et une volubilité qui l’amusent beaucoup. Quand nous atterrissons, Roman donne quartier libre à Tony pour les trois jours à venir et le remercie pour sa prestation aux Chutes.

– C’était extraordinaire, Tony, ajouté-je, sincère. Vous êtes un pilote merveilleux. Je ne ronchonnerai plus jamais quand vous ferez des loopings imprévus.

– Content que ça vous ait plu, mademoiselle Lenoir, dit-il avec un sourire éblouissant. Je suis pas Chuck Aaron mais je m’applique. J’adore ce job !

– Ça se voit !

– M. Parker a fait construire le petit hélicoptère rouge et noir, le Cobra, juste pour moi. Il est spécialement conçu pour l’acrobatie aérienne… Et, me glisse-t-il plus bas sur un ton de confidence, M. Parker me paie cinq fois plus que ce que proposent les meilleurs employeurs.

– C’est parce que vous le valez, chuchoté-je à mon tour.

Et la vie reprend son cours…

Le lendemain matin est un lundi et me revoilà sur le chemin d’Undertake, à pied, toujours, pour entretenir la tonicité de mon fessier, malgré l’orage qui gronde, le vent piquant, le froid et la pluie. Je suis une fille motivée et persévérante. Et puis, aussi, ma ligne de métro est en travaux, donc je n’ai pas trop le choix…

Dans les bureaux, il règne une chaleur étouffante et bienvenue. L’absence d’Edith, officiellement en déplacement pour le journal, rend l’ambiance plus décontractée et tout le monde travaille dans la bonne humeur. Ça tire un peu au flan, aussi, dans les couloirs ou près de la machine à café… Je parle à Simon de la proposition d’Edith, pour le reportage au Brésil sur la chirurgie esthétique. Si j’accepte, j’aurai besoin d’un photographe. Plus j’y réfléchis, plus j’aimerais le faire, même si cela signifie un surcroît de travail, et de quitter Roman presqu’une semaine. Simon, lui, trouve l’idée géniale et ne tient plus en place.

– Le Brésil, Amy ! s’exclame-il en sortant de sa réserve habituelle, faisant les cent pas devant moi. Tu ne peux pas refuser un voyage là-bas ! Sur un sujet aussi passionnant !

– J’avoue ne pas partager ton engouement pour les prothèses mammaires et les fessiers siliconés, dis-je, amusée de le voir si fébrile.

– Non, mais le Brésil, quoi ! répète-t-il sans relever ma taquinerie. On va tomber en plein carnaval de Rio ! Imagine ! Une des plus belles fêtes du monde !

– Ok, Ok… calme-toi, je vais y songer. Ça signifie que tu serais prêt à être mon photographe ? Je pourrai suggérer ton nom à Edith ?

– Évidemment ! Et suggère-le bien fort !

Je m’apprête à lui préciser que je ne lui promets rien quand j’aperçois sortir de l’ascenseur une silhouette familière qui me fait perdre le fil. Une silhouette mince en costume bleu défraîchi, cheveux blonds, taille moyenne. Qui me fiche la trouille.

Merde ! Fleming !

Je m’empresse de tapoter un texto à Nils, les doigts rendus tremblants par la panique :

[Fleming est à Undertake N.Y. !]

Puis, pour me donner une contenance, je reprends, par bouts décousus et phrases maladroites, ma conversation avec Simon, dont l’air interloqué me confirme que je raconte n’importe quoi. Je me fais toute petite dans un coin de notre bureau, espérant qu’Andrew va croiser au large.

Loupé.

Il vient droit sur moi. S’ensuit un épisode fort embarrassant pendant lequel je bafouille lamentablement en essayant de lui expliquer que j’ai laissé tomber l’enquête sur Teresa Tessler, qui s’est avérée absolument sans intérêt, que je n’ai pas revu Roman Parker depuis…pfiou… au moins ça ! et que je n’ai pas le temps de prendre un café dehors, là tout de suite, vu que je dois… euh… je dois… répondre au téléphone !

Le coup de fil providentiel ! Ouf ! Merci mon Dieu et tous ses saints !

Je décroche mon iPhone avec une reconnaissance éperdue pour celui qui m’appelle si fort à propos, tout en croisant les doigts pour qu’il s’agisse de Nils ou Roman. Ce n’est qu’Eduardo, mais je n’en suis pas moins soulagée de pouvoir fausser compagnie à Andrew. Il s’éloigne en me regardant bizarrement. Je suis persuadée qu’il a flairé ma peur et mes mensonges aussi clairement que si l’inscription « JE MENS » clignotait au néon sur mon front.

Simon s’éclipse lui aussi du bureau ; il me fait signe qu’il va manger, et mime une danse du ventre qui doit me signifier de ne pas oublier le carnaval de Rio. Je hoche la tête en souriant et il ferme la porte derrière lui.

– … fabuleux ! s’extasie Eduardo à l’autre bout du fil. Vraiment, Amy, Paris est une ville époustouflante, je ne comprends pas ce que tu es venue chercher à Boston. Il y a tout ce dont on peut rêver ici. – Je suis contente que tu t’y plaises.

– Et alors mon job chez Bogaert… Ah ! Le rêve… ! Il y a des collections à tomber par terre. En tant que styliste, j’ai des commandes, avec un cahier des charges précis, mais Lou m’a dit qu’à chaque collection de lingerie, elle me demanderait une création originale, avec pour seule contrainte de devoir respecter le thème.

– Ça se passe bien, alors, avec les patrons ?

– Et comment ! Alexander Bogaert, en plus d’être terriblement sexy, est un homme vraiment agréable, contrairement à ce que j’avais entendu dire. Et Lou est la plus adorable créature parisienne que j’aie croisée jusqu’à présent… On ne se quitte plus. – C’est vraiment super, Eduardo, dis-je heureuse de son enthousiasme mais aussi d’avoir de ses nouvelles.

– D’ailleurs, j’en ai appris une bien bonne par Lou, tiens, chuchote-t-il sur un ton de conspirateur. Tu sais pourquoi j’ai été embauché ?

– Euh… parce que tu es talentueux ?

– Oui évidemment. Mais surtout parce qu’un certain Roman Parker, lors d’un rendez-vous avec Bogaert, lui a suggéré d’embaucher un styliste de Boston, à l’époque en colocation avec une jolie journaliste. Un jeune homme bourré de talent et bien trop beau pour rester dans les parages de sa petite amie, selon lui.

– Hein ? ! m’exclamé-je en essayant de digérer l’info. Roman ? Mon Roman ? Il a fait ça ? Tu es sûr ?

– Oui, ton Roman ! Certain !

– Il a bien dit : trop beau pour rester dans les parages de sa « petite amie » ? demandé-je encore, incrédule.

– Ce sont ses mots. Je suis d’ailleurs très troublé qu’il me trouve si beau, ajoute Eduardo sur un ton rêveur. Mais déçu qu’il n’ait pas remarqué qu’il m’excitait bien plus que toi (sans vouloir t’offenser). On ne sait jamais, sur un malentendu…

– N’y songe même pas, dis-je en riant. De toutes façons, je ne t’aurais pas laissé l’approcher. Et puis, je ne vois pas comment il l’aurait remarqué alors qu’il t’a seulement croisé. Moi-même je n’ai compris que tu étais gay que le jour où tu as ramené ce Johan à l’appart et que vous êtes restés enfermés deux jours dans ta chambre, à vivre d’amour et d’eau fraîche et de pizza surgelée…

Nous bavardons avec entrain encore une bonne demi-heure avant de raccrocher. La gaieté communicative d’Eduardo m’a fait du bien, elle a dissipé mes angoisses à propos d’Andrew. Eduardo me manque, nos bavardages, nos confidences, nos fous rires… mais je suis vraiment contente de ce qui lui arrive. Paris est une ville parfaite pour lui.

Tout en me repassant en boucle les paroles de Roman, j’attrape mon imperméable et je sors pour m’acheter à manger. Je suis aux anges. Je zappe complètement le fait qu’il a, sur un malentendu et par abus de pouvoir, expédié mon seul ami américain de l’autre côté de l’océan Atlantique. Je me focalise uniquement sur ces deux mots : petite amie. Comme je toise un honorable mètre soixante-sept, je ne pense pas que l’expression se référait à ma taille.

Je suis, de l’aveu même de l’intéressé, la petite amie de Roman Parker ! Wahou ! Ça change beaucoup de choses…

J’essaie de joindre Nils sur son portable, à propos d’Andrew, mais je tombe sur sa messagerie. J’envoie alors un texto à Roman, histoire de le taquiner un peu :

[Tu ne m’as jamais dit que tu trouvais Eduardo beau au point de le préférer à 6 000 km de moi…]

Puis je décide de rallonger ma pause déjeuner et de passer le voir à l’improviste à la Red Tower. Il doit partir pour Seattle cet après midi, pour un congrès, et ne rentrer que mercredi soir, mais cette conversation avec Eduardo m’a remplie de joie, de bonheur, d’impatience, je suis toute fébrile, amoureuse, excitée, sur des charbons ardents, je dois voir Roman, tout de suite, maintenant ! Je dois lui dire que je veux rester avec lui, qu’il n’est pas question que je regagne mon appartement quand Sibylle l’aura libéré.

C’est encore bouillonnante de cette fantastique euphorie que je pousse le portillon du jardin zen qui mène à l’entrée privée des appartements de Roman, à l’arrière de la Red Tower. L’orage a cessé mais le jardin est encore luisant de pluie. Les galets noirs et blancs brillent sous le timide soleil qui pointe. La vie est merveilleuse.

Ou plutôt : elle l’était, jusqu’à ce que j’aperçoive derrière les cerisiers aux branches dénudées, à travers la baie vitrée du hall d’entrée, Roman en compagnie d’une jeune femme d’une beauté renversante et d’un petit garçon qui lui ressemble étrangement. L’enfant doit avoir une huitaine d’années, il est dans les bras de Roman, accroché à son cou, radieux. La femme, une grande Noire un peu plus âgée que moi, avec des allures de top model, passe une main dans les cheveux du petit garçon, effleurant la joue de Roman au passage, qui lui rend son sourire. Un sourire plein de douceur.

Le choc me fige net au milieu du jardin. Mon esprit s’emballe, mon cœur dégringole en chute libre pour venir s’écraser à mes pieds, broyé, pulvérisé. J’ignore combien de minutes je reste à les observer, le temps semble figé, englué dans la douleur qui déchire ma poitrine vide. Ma raison me hurle de ne pas paniquer, de ramasser les morceaux, de me poser, de réfléchir, mais il n’y a plus rien à ramasser. Ni cœur ni espoir. Tout est anéanti.

– C’est peut-être juste une amie, une cousine, une ex ! Tu sautes trop vite aux conclusions.

– Je ne saute nulle part : Teresa était orpheline et Jack est fils unique. Roman n’a pas de cousin, même lointain. Et on ne fait pas de bébé à une amie. Regarde comme l’enfant lui ressemble. Comme il est beau. Le même sourire, les mêmes mimiques, un Roman miniature, à la peau caramel. Regarde comme ils sont proches.

– Va lui parler, demande-lui de s’expliquer. Ne reste pas là, comme ça.

– Non… je ne peux pas. Au-dessus de mes forces. Pas maintenant. Pourquoi n’a-t-il rien dit ? Ça fait presque six mois qu’on sort ensemble. La bombe sexuelle, là, d’accord, disons que c’est juste une ex et qu’il a oublié de m’en parler. Admettons. Tu vois, je fais des efforts, même si je n’y crois pas trop. Mais comment a-t-il pu me cacher qu’il avait un enfant ?

– C’est à lui qu’il faut poser la question. Vas-y. Zen mais déterminée.

– Zen ? Tu crois que je me sens zen, là ? Non, je ne peux pas aller le voir maintenant. Je ne suis pas prête à l’écouter, ce serait une catastrophe. Et ces deux jours à Seattle, soi-disant pour un congrès, je dois y croire les yeux fermés aussi ? Tu ne trouves pas que ça fait beaucoup ?

– …

– Tu vois. Alors, je vais simplement faire demi-tour. Et essayer de survivre. Ce sera déjà pas mal. Après, on avisera.

À suivre,
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Si l’on m’avait dit qu’avec LUI, la vie deviendrait si intense… L’avoir rencontré, c’était plus palpitant qu’un voyage dans un pays exotique, plus excitant qu’une journée de shopping le premier jour des soldes, plus fou que d’avoir gagné le gros lot au Loto, plus exquis que tous les éclairs au chocolat, les mille-feuilles et les macarons réunis en une seule pâtisserie. Mieux que tout ce que j’avais vécu jusqu'à maintenant.
Mais à l’heure où je vous parle, j’ai peut-être tout perdu…

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